Алкоголь, что ты творишь

На ночь Ленчик, то есть я, выпила немного коньяка. Серьезно, немного в чай, а что такого?

Засыпаю, сплю и вижу – Чужих мой полон дом! Всех сожрут к хренам собачьим, бегу, ору, что караул.

Меня поймали, сейчас убьют...

И смена кадра. Иду по улице, шагаю, везу тележку за собой,

В тележке той книг доверху насыпано, что ой-ой-ой.

А я кричу: налетай! романы на всякий вкус! вот чувак прячется в шкафу, а этот в ванной! девица в душе! любовь, стокгольмский синдром!

Выжила я лишь потому, что для чужой королевской знати романы сочиняю. Иду и раздаю кокеткам в белых платьях (черномордых и с хвостом) то про любовный треугольник, то боевик, то чёрти что.

Серьезно, ржала минут пятнадцать, а вся в холодном поту. То ли от чужих, то ли от того, что надо писать такую ерунду, бррр. Вот, в страшном сне приснилось. Рифмоплет я хреновый, но тут уж как легко.