Без-празднично

Настроение так себе. Думаю о том интервью с Безгодовым, «Как перестать жить и начать беспокоиться». И что надо найти его новый, второй, роман и написать о нём. О первом я написала, но теперь мне уже не нравится, как. Хотя лучше-то всё равно никто не написал. Так что таки я была права, и всё правильно, и... и дальше будет правильно. Но сейчас это кажется каким-то ровно-выдержанным, без-праздничным, что ли...

Перечитывала Салова. Как бы я к нему ни относилась, его единственного можно назвать поэтом – из всех, кто мне так или иначе попадался. Или нет – ещё же Тетерин. А остальные тогда кто? То-то же. Вот и получается, много ругала, мало хвалила, а на деле-то пере-хвалила. Пере-бор. В шею надо было гнать и того и этого, всех почти...

С прозаиками запутаннее всё-таки. Поэт штука чистая, да или нет. Сейчас вот вспоминала, как угораздило меня Салова спросить: ну а я? я-то как? Ну что он мог на это сказать? Всё у вас получится. На идиотский вопрос идиотский ответ. Нельзя спрашивать таких вещей, больше ни разу не спрашивала. Да и до этого, слава тебе, тоже...

...Вот говорят – вы пессимист. Идём сегодня, дочь читает: канцтовары. А я: ага, для канцлагерей... (и тишина...)