Остров безумных историков

Написав последнюю строчку в "Острове непуганых лириков", я откинулся на спинку кровати и закурил. Фигурально выражаясь --- я еду в электричке с объекта. Так что охватившие меня чувства --- всего лишь отражение моего удовлетворения финалом --- который действительно удался. 

По крайней мере он мне безумно понравился. Вам, надеюсь, тоже. Вот только увидите вы его через пару недель --- когда подойдет время --- мне пришлось отклониться от привычного мне линейного написания текста, из-за сложности согласования времен --- у меня, как не верти, хроноопера. Которая диктует свою, особую логику --- я написал финал книги раньше, чем закончил середину. 

Зато у меня неожиданно получился бонус для читателей --- начало второй книги. (Не продолжения первой книги, а именно второй книги --- с другой историей и другим ГГ) Читайте на свой страх и риск --- пусть небольшой, но спойлер по финалу в нём имеется. 

________________________________________________________________________________________

— Ну что, вздрогнем? — неуверенно спросил Олег.

— Да, давайте, — кивнул Тимур, поднимая стопку водки. 

— Может не надо, парни? — осторожно спросил Самуил, самый старший и самый осторожный из них.

— Надо, Сёма, надо. Традиция это такая, русская. Нужно отметить Генкину годовщину,  — сказал Олег. 

— Традиция поминать мертвых через год после смерти к Генке не относится,— возразил Самуил, — он не погиб, а всего лишь безвести пропал. 

— Погиб он, — вздохнул Олег, — только тело пока не нашли.

— Тебе просто удобно так считать, — не сдавался Самуил, — а по факту мы не знаем что произошло.

— Если ты такой умный, то придумай причину, по которой наш Генка мог так с родителями поступить! Он обязательно бы вернулся, если бы мог. Или хотя бы послал весточку! 

— Брэк! — воскликнул Тимур, — мы здесь не ссориться собрались. А дань уважения отдать. 

— Думаете, мне не жалко Генку? — возмутился Самуил, и схватив стопку, залпом проглотил противную, жгучую жидкость. 

Выпив, он скорчился от желудочного спазма, испуганно оглядываясь по сторонам. Несмотря на все перемены, случившиеся в морали, случившиеся после прошлогодней отмены СССР, пьющий водку четырнадцатилетний подросток всё еще вызывал общественное неприятие и милицию. 

На его счастье, выходка прошла незамеченной — на берегу крохотного пруда в Битцевском лесу не было никого кроме них. Москвичи, несмотря по-летнему теплую погоду, в осень 1993 года отдыхали мало — обдумывали произошедшие со страной перемены и искали своё место в новом мире. 

Поэтому друзья сразу заметили идущую к ним по тропинке девочку. Сначала им показалось, что они видят самую обычную школьницу — тощую, немного нескладную, с длинными руками и ногами, какими обычно бывают девчонки, перед тем, как окончательно превратиться в девушек. В общем, точно такую, как все их задаваки-одноклассницы, живущие в мире рукописных альбомов со стихами, газетными вырезками с группой Кар-Мен, Юрочкой Шатуновым и выкройками из «Бурды Моден». 

Вот только эта школьница оказалась не такой. По мере её приближения, друзья начали замечать отличия — идущая к ним девчонка была слишком высокой. Слишком рыжей. И чрезвычайно, запредельно, крышесносно одетой — в ультрамодную кожаную курточку умопомрачительного ультрамаринового оттенка, кроссовки на высокой белой подошве, и леггинсы… от одного взгляда на которые друзей бросило в пот. Настолько плотно ярко оранжевая материя обтягивала все имеющиеся выступы и ложбинки, не оставляя ничего воображению. На плече у девчонки, немного выбиваясь из футуристичного образа, висел старинный радиоприёмник, в пошарпанном желтом кожаном чехле с ремнем. 

Но вся эта внешняя мишура померкла, перед впечатлением, которое на друзей оказал льдисто-холодный взгляд её голубых глаз. Остановившись перед скамейкой, девушка пристально, словно сличая приметы с картотечной карточкой, оглядела стушевавшихся от такого внимания друзей.

— Сейчас она скажет: «Мне нужны ваша одежда, сапоги и мотоцикл», — пробурчал Олег. 

Друзья рассмеялись, радуясь удачной шутке — в том, как оценивающе смотрела на них девушка действительно было что-то от бесподобно сыгранного Арнольдом Шварценеггером в прошлогоднем фильме Терминатора. 

— Нет, — спокойно, без тени улыбки, сказала девушка, — Мне не нужна ваша одежда. Мне нужны ваша помощь. Вы ведь собрались здесь, чтоб отметить годовщину исчезновения вашего друга Геннадия Сарафанова?

— Ты знаешь где Генка? — перекрикивая друг друга закричали друзья, вскакивая со скамейки. 

— Ваш друг был стерт из реальности. Хотите его спасти?