Всё прошло, как с белых яблонь дым

Иногда наткнёшься на собственный текст, написанный в прошлом веке, и думаешь: неужели это было со мной? Неужели я это чувствовал? Неужели во мне жил этот пафос и хотелось, чтобы всё было красиво и все любили друг друга? Куда всё это ушло..

Наткнулся вот на это:

ВЕЧЕРНИЕ РИФМЫ

Собирались в гости с утра,
Проживали часы до шести,
А когда заболит голова,
Собирайся в гости идти.
Собирались гости к столу.
Стали вместе сидеть за столом.
Никому не пришлось одному
Передумать о всём же своём.
А когда возникло вино
И потом открывалось, звеня,
Стало петь голубое стекло
И шипеть кровью огня.
Выходила песня к вину,
Шелестела ночь из окна,
Да где-то вверху и внизу
Выходила к столу тишина.
Собирались гости в кружок,
Запивая любовь виноградом,
А темнел электрический ток,
У свечи и дышать не надо.
И не надо уметь отгадать.
Просто вечер играет в Ночь.
Но зачем он близится вдаль,
Нет, зачем он следует прочь.
И зачем уходит вперёд.
И зачем двенадцать часов.
И затем приходит конец настаёт.
Только миг прошёл всех веков.