Самолёт

Как-то соседка интересовалась, есть ли у меня мечта, без мечты, говорит, тоже не жизнь. И похвасталась, что у неё – есть. Машина. Я сказала, что у меня высокая мечта. Самолёт. Не смешно, но вот и поговорили... Но сколько можно шутить и придуриваться?

С другой стороны, а что я ей могу – дать, сказать, открыть, кроме самолёта? Она в другой какой-то, своей жизни. Она не знает слова «деликатный» (оказалось). Да она вообще слов не знает – с той стороны, с которой я. Я в них живу, а она даже в гости не забегает. Мне как угодно может быть скучно и грустно, но мне с ней не поговорить, это невозможно. И к такой «соседской ситуации» я привыкла.

И всё-таки меня гложет что-то вроде совести. Вот хотел же человек что-то узнать, чем-то поделиться. А я со своим самолётом!

Кстати, она ведь тоже что-то своё про меня решила. Даже может быть и то, что я дура дурой, не поговорить со мной о мечте и красоте, живу как поганка. И это тоже неприятно. Этого я точно не хотела...

Как способ общения меня устраивает только текст. Идеально, блин, для писателя. Но как-то так для человека... Как? Да вот именно, как-то так...