Подводим под итого волнистую черту

Модно стало подводить итоги года. Модно. 

Мол, воть я какой хитробыстрый, обманул судьбу и выпилил себе лобзиком памятник.

А вот я не выпилил.

Лень.

И в космос и не полетел - гравитация мешает, будь она благословенна, иначе бы в космос летали все, кому не лень. И те, кому лень - летали бы тоже. Просто потому, что спотыкнулись на ровных пожеланиях ближнего своего.

И машину не купил - посмотрел, во сколько обходится ежемесячный тариф и оплата услуг полиции и мужесьтьвенно принял решение и дальше ходить пешком или вызывать такся, ибо так дешевше, да и пить можно, не ожидая услышать совсем не уникальную фразу "дыхните".

И язву не вылечил. И сумму веса не сбросил. И к психологу не сходил. И работу новую не нашел. 

Правда, заказал новую батарейку на телефон, ибо так есть гуд.

Ну и "Сангрией" затарился, ибо люблю сей венец творения солнечной Испании намного больше, чем венец творения Солнечной Молдавии.

Глядя в зеркало вижу криво отросшие патлы, седину, скучные глаза и округлившуюся, небритую, морду.

Глядя в окно - голо-черный, почти без снега город, с отполированными ледовыми тротуарами, "нагребами" на обочинах и без следа украшений, ибо в этот год на городе жутко сэкономили.

Итого, под волнистой чертой, пустой остаток разумного существа без новогоднего настроения. 

Это не тяжело, оставаться пустым, право слово, совсем не тяжело. 

Тяжело не транслировать эту пустоту вокруг себя.

Не видеть ее в глазах идущих навстречу прохожих.

И видеть, как уныло пытаются замаскировать эту пустоту на голубых экранах, что нонче стали черными и занимающими целые стены.

Итого, под волнистой чертой - второй год без отпуска.

Второй год работы над романом, который не сдвинулся с места ни на строчку.

Второй год карантина, когда вместо "самоизоляции" - злое..трепещущая беготня по городу.

Второй год планомерно отупевающего людского моря, не знающего во что верить, не видящего пути и выживающего всеми возможными способами.

Что над чертой?

Наверное, усталость.

Наверное, злость.

И чувство гадливого умиления, когда в очередной раз нечто, именуемое жизнью, напоминает тебе о бренности бытия, тыкает мордой в пропасть и отдергивает, радостно сообщая, что оно тебя только что спасло.

Вот только, с возрастанием частоты подобных спасений, начинаешь понимать, что они тебе надоели. 

И хочется уже лететь вниз.

Молча. Широко раскрыв глаза. Захлебываясь встречным потоком воздуха.

И крутить в голове одну-единственную фразу:

– Мяса! Любого! Но только не псины. Хватит с меня псины...