"Что-то омерзительное"

вКонтакте есть такая небезызвестная группа - "Тихо в лесу".

Сегодня утром, пролистывая новостную ленту, наткнулся на такой пост (всё читать не обязательно, достаточно несколько первых строк):

Меня сия логика развеселила, и я спросонья накорябал следующее:

Однако ж идея в голове засела и свербела там целый день. И Остапа понесло. Думаю, если на бумагу, т.е. экран, не выплесну, покоя не даст. Так вот:

Представьте – паропанк. Конкретный такой дизель. Викторианская Англия. Вечер, дождь, тёмные фасады, тусклые фонари, отражающиеся в лужах, время от времени раздаются жуткие звуки, будто прям целый завод под землёй работает, и без того расшатанная булыжная мостовая подрагивает, по лужам – рябь. Вдалеке слышен пьяный хохот и чьи-то крики.

Несчастный бедный мокрый насквозь Автор, прижимаясь к стенам и вздрагивая от каждого звука, спешит домой. Очередной отказ издателя; пальцы в кармане нервно перебирают последние два шестипенсовика. Ещё три квартала, потом наверх по скрипучей лестнице - и под одеяло. Тонкое такое одеяло, в котором весь пух от старости сбился на левую сторону. Желудок сводит от голода, но монет вполне хватит на пару яиц и кружку хорошего эля на ужин. Только... старенький "Ундервуд" подводит. Когда щёлкаешь по клавише "T", одновременно пропечатывается "Y", а это ужасно. Надо бы в починку. Но тут уж либо починка, либо ужин.

И вдруг... у него сердце в пятки проваливается, когда кто-то невидимый дёргает его за рукав и тут же исчезает в темноте подворотни.

- Кто здесь? – испуганно шепчет Автор.

- Читателей не желаете?

- Что?..

- Есть разные… - Чёрная на фоне чёрного фигура распахивает полы плаща, демонстрируя набор грязноватых мензурок, в которых что-то шевелится и слабо попискивает. Прям опарыш, но время от времени сквозь стекло ясно вырисовываются маленькие дымчатые лица, раскрывающие крошечные рты в отчаянном крике. – Есть с Продамана, есть с АТ, есть… - Тут голос Продавца снижается до свистящего шёпота. – Есть с Литнета. Но эти дороже будут, по шиллингу за дюжину.

Капля воды, сорвавшаяся с крыши - щёлк! - разбивается о цилиндр Продавца, и брызги летят в лицо Автору.

- Но это же… - Тот икает от испуга. -  Это же… омерзительно. Как вы можете? Они же... живые!!!

Шипение Продавца обращается в мерзкий клёкот, как у конан-дойловской пёстрой ленты.

- Брать будете?

- Я… - Руки Автора дрожат. – Да. Буду.