Набросок мемуаров. Зачин

Трудно это, жизнь в слова складывать, вот если слова в жизнь переводить. Кто бы мне жизнь загодя написал.

Время лечит. Глупый предрассудок. Не лечит, углы стирает, выжигает краски, но боль остается. Лучшее лекарство — сон. Во сне ничего не болит, но если проснуться...

Наверное потому многие и спят отведенный земной срок. Они конечно мнят себе что живут, но чаще это сон, матрица. Рождаются не проснувшись, в полудреме приникают к материнской груди, не пробуждаясь начинают ползать и ходить.

Сонных тащат в детский сад. Дремля, сопя и закрывая глаза пишут палочки и крючочки в тетрадках, получают паспорта, аттестаты, дипломы, становятся взрослыми.

Приоткрыли глаза, присмотрелись, принюхались — половинка моя? Свадьба, медовый месяц, сладостная дрема. Ребенок — соску ему — пусть спит и родителям спать не мешает. А там уж и внуки и пенсия выспана.... Но порой приходится или удается проснуться. А уж если человек проснулся то пробуждение может быть совсем не радужным и чаще всего люди стремятся поскорее уснуть, не напрягать мозги.

Закончилась самая длинная ночь, двадцать второе декабря, на часах шесть утра. 

Мама присела на краешек кровати. Прикосновение, с рождения знакомый голос. Медленно как на теплой волне подплываешь к бережку сна. И открываешь глаза и хочется жить, несмотря на то что за окном темень непроглядная. Мороз от которого зубы сводит и в школу пешком три километра по сугробам. Именно жить, а порой малые искорки подсвечивают сполохами разрозненные эпизоды, не связанные не продолжительные и вдруг хлоп проявилась как в стрип-тетрисе блазнящая картинка. И хочется эти сложившиеся пазлы склеить, удержать.