Город

Город, рождённый бредом, –

чёрной дороги крюк.

Создана пауза эта, 

чтоб затушить сигарету,

только я не курю.

Город, рождённый болью,

пьяный играет блюз.

И на пустом подворье

глушит текилу с солью –  

жаль, что я не люблю.

Город, похоже, спятил

в татуировках слов,

собранных из проклятий

проклятых делегатов

съезда больных домов.

Город сигналит Пряхам

звоном колоколов.

Смерть фонарями спрятав,

город, рождённый страхом,

может родить любовь.