Ох ты ж! А рассказик-то заметили!

Вот ей-ей - не ожидала! Поднявшись сегодня с утра и заглянув в новости, с удивлением обнаружила положенную мне в копилочку наградку ) Да не просто так, а за... рассказ! Бес-плат-ный! Более того - несчастный, всеми забытый и покинутый, лежащий без внимания, необлайканный и необласканный библиотеками! Мой маленький уси-пуси на 1 алочку. Космическая боевая фантастика с претензией на философию. Когда-то выигравший (в одной далёкой-далёкой галактике ЭФа) конкурс и растасканный тогда на цитатки друзьями ) С тех пор забытый и забитый. А сегодня так меня порадовал! Вот прям с удовольствием огромным БЛАГОДАРЮ читателя, так порадовавшего его вниманием и пониманием! СПАСИБО Sergio Kozyrev! Приятно, когда читатель так ценит труд и радует вниманием! СПАСИБО!!! 

Ну и пусть заодно это станет и пиаром для рассказа :) И покажет, что ничто человечье кошкам не чуждо. Даже мечта о берёзках на Марсе, Святых Императорах и космодесантниках в далёких-далёких галактиках... 

Холодным Стиксом под солнцем плывут тела. Медленно и плавно. Появляются из-под сводов Миссии силиконовые саркофаги и над силовой тропой плывут до люка корабля. В морщинах жирных полупрозрачных саванов скрываются бледные пентаграммы людей. Кто-то одет, - как правило, офицеры; с кого-то сняли последнее – наверняка, это волонтёры из отрядов увеселения; большинство – в исподнем, начальном слое защиты. Мародерство не пресекается светскими властями, только духовенство выступает против. А, значит, грабить или нет - дело совести каждого.

Пророк появился со стороны ангаров и широким шагом двинулся к процессии. Он далеко вперёд выкидывал посох и нервно размахивал свободной рукой. Словно готовился к проповеди. Только перед кем бы? Мёртвым уже поздно вещать о том, как нужно жить. Мне – тем более. А больше никого здесь нет. Не бывает желающих наблюдать за тем, как автоматика передаёт и принимает груз для корабля-катафалка.

Подойдя к силовой тропе, Пророк остановился и стал вглядываться в торжественно плывущие саркофаги. Потом простёр руку над потоком и заговорил. Поставленный голос понёсся над металлопластиком стартовой площадки, срикошетил от стены военного космопорта, растёкся струями меж кораблей и разлетелся брызгами, ударившись о Храм Миссии.

- И ждёт дорога! Дорога в колыбель нового рождения! Между звёзд! Между бездушия! Дорога к Земле Начальной! Только там! Только там дух невольный скинет тяжесть оболочек бытия и вознесётся к божествам! Там обретёт покой и силу, и объединится с духами предков, и станет созвучен молитвам потомков! Ждёт дорога! Летите! Летите!

Выкрикивая, Пророк приближался, широко ступая рядом с плывущими телами. Солнце играло бликами на тончайшей паутинке трещин стекловидной поверхности стартовой площадки. Словно набросили вуаль с вплетённым бисером. В каждой бусине – белое пламя.

- Жарковато сегодня…

Пророк на меня не смотрел. Он вглядывался в лица проплывающих рядом и скрывающихся в зеве трюма. Искал кого-то? Или это последствие долговременной обработки сознания – необходимость видеть и чувствовать смерть рядом? Скованную, связанную по рукам и ногам, безопасную смерть.

Я не ответил. Велеречивый оратор не тратил на меня взгляда, я на него – выдоха.

- Кандидатов повезёшь.

Пророк продолжал разглядывать покойников, являющих все виды военной смерти. Один подорвался на мине, другого сжарило разрядом, этот раздавлен роботанком, а того освежевали воинственные аборигены. Большинству же повезло – они погибли от пуль, лазера или силовой струи.

- Пять человек. Солдаты-вольники и десятник, – голос Пророка стал сух и безличен, а фразы отрывисты и просты. Теперь он не оратор. Да и я не один из толпы - на мне искусство словоплетения не отточишь.

Пророк не торопился. Смотрел на силиконовые брикеты и молчал. И не похоже, что наслаждался… Время идёт, тела плывут, солнце нещадно плюётся огнём, стремясь растопить чужеродные сооружения посреди пустыни.

- Отряд «Барсы». Они держали оборону шестого форпоста на Порше. В самом месиве. Осталось в живых только пятеро: четыре солдата и декан, принявший командование осиротевшей центурией. Я знал их… в прежней жизни. Я хочу просить о милости…

Взгляд Пророка уже не провожал саркофаги, он остановился, став безгранично пуст.

- Не в моей компетенции. – Наконец, отзываюсь я. Голос сух и жёсток, как и пустыня вокруг. - Обратитесь к Куратору по обычной или экстренной связи.

Лицо Пророка перекашивает трудной, больной усмешкой. Обычная связь – рассмотрение дела не меньше полугода, экстренная – две недели. Он отставляет посох, отворачивается и, уже уходя, желает мне через плечо:

- Легкого скольжения в невесомости, Харон!

ХЛЯБЬ

Приятного чтения! ;-)