Какие есть...

Какие есть...

Я не правлю стихов своих.
Пусть их... Гении стих свой правят.
Отпускаю... Живешь - живи!
Отпускаю - ведь душу травят
эти строки.
         И жгут внутри.
Голова с них гудит набатом.
И стигматы в глазах - смотри...
И слова на листе, - стигматы.
Пусть летят. Как лихая весть -
то ли дождь напророчат, то ли...
те стихи. Уж, какие есть.
Слава Богу, что нет застольных...