И будет утро ясным, но печальным...
Автор: Ташка РомашкинаЭто было в 2016 году. Тогда я жила в общежитии, работала сутки/двое. Была зима. Как сейчас помню: пришла домой, свет включать не стала и прошла к окну. Мне был хорошо виден двор. В свете фонарей блестели березы — накануне шел ледяной дождь и теперь на них застыли сосульки. А от ледяной корки снег стал похож на фарфор. Как же красиво это смотрелось!
И, конечно, я думала о любимом человеке, с которым судьба развела нас по разным частям света. Мы часто созванивались, но все равно я очень скучала.
«Жизнь — непредсказуемая штука, — думала я. — Надеюсь, он тоже скучает обо мне...»
Так родилось это стихотворение. В те же минуты. На одном дыхании.
Спустилась ночь на улицы пустые.
Коврами мягкий снег свисает с крыш.
В ночных огнях деревья — золотые.
И ты в том свете у окна стоишь.
Тебе не спится. За окном позёмка:
Всё — зимний ветер! Снова он шалит!
То веткой постучит в окно негромко,
То, как щенок под дверью, заскулит.
Ты замираешь, будто ждёшь чего-то.
Нальёшь в бокал игристого вина.
И скоро ночь в сугробах-перемётах
Уснёт, наступит снова тишина.
Тебе взгрустнётся: как она далёко —
Там где-то, на другом конце земли!
И на душе так станет одиноко,
Как будто вас навеки развели...
Грустит ли по тебе она, тоскует?
Быть может, ещё горше и сильней.
Сознанье вашу встречу нарисует
И растворит в свечении огней.
И где-то, за пределами сознанья
Застынет её робкий силуэт.
И душу будут греть воспоминанья,
А тело — твой любимый тёплый плед.
И ты уснёшь до самого рассвета,
Пока восход не озарит твой дом.
И утром по привычке — сигарета,
А кофе, всё ж, отложишь на потом.
И пальцы сами, будто бы случайно,
Заветный номер быстро выбьют вдруг.
И будет утро ясным, но печальным,
Ведь рядом нет любимых нежных рук...
А как у вас рождаются стихи?