Одни расстройства (ну и улов)...

Я про свой улов последних двух дней – рассказ Лидии Дударевой «Бамбара, чуфара...» и детектив анс-а «Защита Каро-Канн».

Под «Бамабарой» доставили ещё и отзывы. Какой, оказывается, прекрасный рассказ. Как свято люди верят, что если писать о добреньких тётеньках с глазами как незабудки, мир станет лучше. Так ни до кого и не дошло, что глупое-серое-убогое хорошему не служит. Не потому что не хочет, а потому что не может. Никогда не сможет, это закон, физики закон, если хотите. Не важно, как вы к этому относитесь. Это как камень, как коряга, – вы её хоть заплюйте, лишь бы не споткнулись. А вот двигать её пытаться не надо, иначе в наш милый дворик нехорошие машинки заезжать начнут, детишек наших подавят, – коряга-то не просто так лежит, вот ведь как...

Момент-завязка в рассказе – героиня находит в канаве ребёнка:

«...В канаве, отделяющей платформу остановки от замусоренного газона, скорчился ребенок. Порыв ветра отогнул край сплющенной картонной коробки, и Вера Ивановна с ужасом увидела замурзанную мордашку и крошечную ручонку, которая судорожно ловила картонку...»

Вам кто видится? Мне младенец. ЧЁТКО. И тут этот младенец как прошипит «из под своей коробки: – Отойди, бабка! Не пали меня...».

Вы что подумали? Я – что фэнтези (внезапно, угу, ну а куда деваться, думала Цахеса какого нашли... по прозванию Циннобер). И тут как окажется, шо это суровый социально-обличительный реализьм...

Отдельно прекрасно: для того, чтобы привести незабудкоглазую героиню к этой канаве, авторесса сгоняла её сначала в больницу, а потом и домой к умирающей однокласснице, которую та сто лет как не видела. Вот просто чтоб Вера Ивановна в Бирюлёво оказалась... Ну ладно, сто километров-то не крюк. Тем более что и одноклассница не подкачала, померла у неё прямо на руках, даже на полусло... («...только обронила подруге в подставленную ладонь ключи от квартиры и сказала: – Там, на тумб...»)

В целом да, красота, а красоту ничем не испортишь. Ладно. К детективу, или что он там. При таком объёме и подхихикивающем тоне у него была только одна возможность (хоть как-то состояться) – быть забавным. Ну не забавно, хоть убей! И убили. Битами, сторожа...

Загадка-разгадка, завязка-развязка, сюжет-герои, но всё каким-то... далёким гулом. Ни разу этот гул не приближается ни к уму, ни к сердцу. Проще говоря, скучно – до невозможности.

Сцена в «самом элитном заведении города», алкоголь, музыка – как говорится, казалось бы! – а впечатление словно это о комбайне, который в следующей главе «чего-то пашет, или молет». Какой-то унылый речитатив. Я тут на днях ребёнку сообщение о сиамских близнецах распечатывала – зачиталась! А на этом «детективе» клевала-клевала носом...

«Лицо трупа представляло...». Угу. И жена трупа рыдала.

«Лысый подполковник, подозрительно смахивающий на колобка...». Интересно, в чём же мы должны его заподозрить?

Бог с ним, что характеров нет – в коротеньком детективе никто и не рассчитывает окунуться в бездны души человечьей, – но это даже и не статисты уже, а вот именно, колобки какие-то. С одной, но ясной мыслью в своей подозрительно круглой голове: «то потрогать, то погладить». Заканчивается вообще красиво: «африканский секс», «покажу класс!». Ну чисто эроюмореска. Могла получиться. Может быть. Если бы. Но что есть, то есть. Ничего, по сути, нет. Детектив уж точно не проявился, не нарисовался. Не ожил хоть как-то, так, заявлен. Жаль, что тут скажешь. Капслок и «нет»...

В общем, улов никуда. Кошкам, и те ещё подумают. Но отрицательный результат тоже результат. Я учусь. Смотрю, бывает и как в том анекдоте – хорошо... что хорошо? – что это не у меня! ))