Всему есть горе

Я чувствую себя фигурой белой на шахматной доске.

На черной стороне.

Я знаю что не свой, я знаю что не принимают мою душу люди, что отвергает меня воздух, тем самым отравляя и дурманя мой покой.

Я чересчур селен для смерти от собственной руки, но слишком слаб дабы смиренно плыть в законах нации.

Мне мерзко, мне с каждым днем трудней выдерживать бессмысленные вопли тлеющего века.

Я слишком молод, но внутри, старый ворчун не находящий себе места на этой деревянной лавки.

Я брошен был еще во чреве матери, нет я чувствую и чувствовал ее любовь, я брошен был Богами нашими к которым мы взываем во время грез душевных.

Там пусто люди, там не кого.

Я повторяюсь, знаю. Я снова повторяюсь от того, что не чего не происходит, все та же боль больных суставов, уставшие глаза, тревога неизвестно от чего, быть может у меня плохой денек, но черт, похоже я застрял в нем навсегда.

Чувпилин Ростислав