Про "мусорный сталкинг", неожиданные находки, и качественную упаковку котят

За бугром, особенно в "загнивающей" Европе, уже довольно давно есть такое явление как фриганство. Это когда на жизнь тебе вполне хватает, но ты всеми фибрами души чувствуешь порочность общества потребления и личную ответственность за кризис перепроизводства, и поэтому идёшь мародёрить мусорные бачки ближайшего молла или продуктового супермаркета. Ну, или если просто пара килограммов свежих овощей и фруктов или несколько почти свежих багетов для тебя не лишние.

В России фриганами тоже, технически, можно назвать немалое число людей. Правда, есть нюанс - даже если эти люди не в восторге от капитализма и рыночной экономики, занимаются этим они сугубо по нужде, а не по идеалогическим соображениям. Хотя есть, конечно, и некоторое количество идейных, в основном, как всегда, в Москве и Питере. Это обычно или припанкованная молодёжь, для которой подобное занятие удачным образом сочетает и тягу к акционизму, и покушение на системные устои, и закрывание дыр собственного скромного бюджета, или скучающие креаклы, для которых это скорее вид экстремального досуга.

И, в принципе, сейчас даже в России в этом есть какой-то резон, по крайней мере в мегаполисах. Всё-таки уровень жизни немного подрос, и нынче могут выбросить то, за что на барахолке 90-х торговались бы до усёру. Ну и к тому же на рынке появились иностранные компании, сейчас владеющие большинством продуктовых сетей, со своей корпоративной политикой относительно качества продуктов. У нас, конечно, она ещё далека от западных стандартов, но найти откровенную просрочку всё сложнее. И это означает, что на соответствующей помойке можно расжиться хавчиком, ещё вполне годным к употреблению.

Ну а уж во всяких европах для бича вообще царит рай земной. Что неудивительно - стандарты свежести продуктов там уже граничат с маразмом. Одна знакомая несколько лет назад тусовалась в Хельсинки с местными анархо-панками, и принимала участие в их рейде на помойку какого-то гипермаркета. Говорила, что была в шоке - хлеб, найденный в бачках, был свежее того, что продают в каком-нибудь Дикси, а те же бананы или яблоки там оказались, судя по всему, из-за нескольких чёрных точек на кожуре.

То же самое, вероятно, касается и шмоток. Если остатки коллекции не распродаются по скидке в течении полугода следующего сезона, то в лучшем случае оказываются в сэкондах, приютах для бездомных, или в переработке. Но изрядная часть, полагаю, и на свалках. Так что иной раз какого-нибудь брюссельского бомжа затруднительно отличить от московского хипстора. Западные ритейлеры, разумеется, пытаются как-то бороться с набегами на свои помойки, ибо неправильно это, когда люди берут что-то бесплатно - или уж покупай, или соси бибу. Поэтому всё обносится заборами, иногда и с колючкой, ставятся камеры, сажается охрана. Но, сами понимаете, охота пуще неволи.

Как бы там ни было, в 90-х мы ещё в помине не слышали ни про "общество потребления", ни про это самое фриганство. Рейды по помойкам, наряду с прочими способами выживания, для многих "дорогих россиян" были насущной необходимостью. Я сам неоднократно видел, вместе с обычными посетителями этих мест, и бедствующих интеллигентов - каких-нибудь инженеров или врачей, стыдливо ковыряющихся в мусорных бачках. Просто один из штрихов того времени.

Для нас же, пиздюков, всё было проще. На нас ещё не легли тяжким бременем нормы общественной морали, поэтому рейды по помойкам были одним из видов развлечения. В городе, конечно, мы таким почти не занимались - было немного стрёмно напороться на одноклассников из более богатых семей, родителей друзей, или учителей, а ходить в дальние кварталы нашего "спальника" было чревато вполне неиллюзорной возможностью отхватить от местных за нахождение на чужой территории. Но вот зато на даче...

О, дача! Времена хоть и нищего, но весёлого детства, полного приключений. Только друзья, только велосипед, только хардкор! Определённо, если ты оказался из того социального слоя, который "не вписался в рынок", то в 90-е веселее было быть ребёнком, чем взрослым. Да, мы видели, что нашим предкам отнюдь не сладко, что мы, по сути, скорее выживаем. Но всё это было как бы со стороны. Потому что "всё лучшее - детям". Нас берегли, о нас заботились, нам отдавали последнее. Наверное, так и нужно. К сожалению, не все из моих сверстников это ценили.

В тот день, уж не помню почему, наша обычная дачная компания не смогла собраться в полном составе. Вроде бы кто-то был в городе, кого-то не отпустили. В общем, после завтрака я подкатил на своей видавшей виды "Каме" к дому Антохи, докричался его, он выволок свой древний "Орлёнок", видавший не меньше, и мы отправились на осмотр "владений". Мы почти всегда совмещали приятное с полезным, поэтому любые покатушки по ближайшим садоводствам сопровождались и осмотром мусорных бачков. Собственно, не меньше половины моих дачных игрушек была именно оттуда. Что поделать, инстинкт охотника-собирателя - один из важнейших мотиваторов в жизни мужчины. )

По окрестным помойкам тогда оказалось как-то не густо, поэтому мы решили двинуть к соседней станции. Там, на перекрёстке дорог, была довольно жирная помойка, уже переходящая в локальную свалку. Так что уж там-то всегда было чем поживиться юным пионерам сталкинга.

Но в тот день нам не повезло. Пожалуй, впервые за всё время посещения этой помойки, мы нарвались на местных. Ну как местных - в тех реалиях всё было довольно условно, ибо дело происходило на одной из самых заселённых частей Карельского перешейка, где один посёлок фактически переходит в другой, и видимых границ, как таковых, нет. От нашей улицы до того перекрёстка и было-то километра полтора-два от силы. Но таки да, формально мы были уже не на своей территории. )

Антоха только успел подойти к чем-то заинтересовавшему его бачку, а я ещё продолжал рыться в куче мусорных мешков, как вдруг нарисовались они - два пацанчика, тоже на великах. Естественно, они сразу кинули стандартную предъяву: "кто такие, откуда, хули забыли в нашем посёлке?". Но только нам с Антохой тогда было лет 9-10, а им - 12-13, что является довольно существенной разницей в этом возрасте. Так что прения потихоньку переросли в потасовку, и нас начали немножечко бить. Будучи к своему возрасту довольно прагматичными людьми, мы, не сговариваясь, решили, что разумней будет сделать "съебайтунг", и одновременно ломанулись в ближайший лесок.

Пацанчики за нами почему-то не побежали. То ли не уважали спорт, то ли были недостаточно мотивированы, то ли не хотели бросать свои велики. Но, что интересно, наши они не тронули. Может быть, это был определённый кодекс чести, а, может быть, они просто не знали что с ними делать - довольно сложно воровать велосипед, когда ты сам на велосипеде, например.

Минут через двадцать мы подползли к кустам на опушке, и, удостоверившись, что гопота отчалила, вернулись к своему занятию. Оказалось, что в том баке Антоху привлёк раздававшийся оттуда писк. И когда мы вернулись, что-то всё ещё пищало. Шустро, буквально за несколько секунд, мы в четыре руки раскидали лежащие сверху мешки, коробки, и всякое тряпьё, и, наконец, извлекли источник этого писка - глухо завязанный полиэтиленовый пакет. В пакете было что-то тёплое и живое.

Мы, естественно, были детьми советских родителей, поэтому с пелёнок знали правила гигиены, "мойте руки, перед, и зад", и вот это всё. Но дача для городского ребёнка тогда была чем-то вроде анархической вольницы и "праздника непослушания" (в зависимости от категоричности родителей, конечно), поэтому в своём обиходе на эти правила клался довольно жирный болт. И никто не умер, кстати. Правильно говорят - мужчины это случайно выжившие мальчики. Особенно в 90-е.

Так что Антоха не стал мелочиться, и просто разорвал этот пакет зубами. В нём обнаружились два котёнка - чёрный и рыжий, махонькие, на вскидку - две-три недели от роду, только глаза успели прорезаться.

Интересные всё-таки люди бывают. Нет, я не претендую на святость, я тоже ем мясо. Но если ты убиваешь, сделай это просто и быстро. Я бы ещё понял, если бы их сразу утопили или придушили. Но вот так, в пакет, чтобы они долго и мучительно задыхались в мусорном бачке? Уроды.

В общем, добычу мы разделили поровну, я взял чёрного, Антоха - рыжего. Но, к сожалению, своего Антохиной семье выходить не удалось. А мои родители, хоть и не были в большом восторге от "подарочка", вошли в положение, и проявили недюжинный энтузиазм. Было очень удивительно видеть своего сурового батю нежно кормящим маленького котёнка из пипетки. Но, вообще, это нормально, это по-нашему - "любить так любить, стрелять так стрелять".

Так что своего котёнка мы общими стараниями всё же выходили. Это оказалась кошка, Дымкой назвали. Матушка в итоге пристроила её своей подруге. Мы потом в гости ездили - шикарная выросла, грациозная, пушистая, дымчато-чёрная. Загляденье. 

Так шо, если всё же есть что-то после смерти, и меня там спросят: "Андрюша, ты же пил, курил, и матерился, нахер ты такой жил?", то у меня будет хотя бы небольшой пунктик, чтобы оправдаться. )