Как я оказался неправ насчёт "женской литературы".

Когда-то я написал пост про то, что литературу можно делить на женскую (сиречь всякие розовые сопли) и мужскую. И на меня тут же напустились все кому не лень, обвиняя в шовинизме. И только ленивый мне тогда не написал, что я не прав. И меня тогда это, помню, сильно возмутило, ведь, сколько ни пытался (и поэтому, кстати, больше и не пытался) осилить женскую литературу, но эти сплошные бессюжетные сопли читать было совершенно невозможно. И я пребывал в уверенности, что это именно ЖЕНСКАЯ литература и никакая другая. Но... Но на днях я купил детектив, написанный вроде бы мужчиной, и название хорошее — «Убеждение страхом», и аннотация показалась нормальной, но внутри оказались ТАКИЕ сопли, что куда там даже авторкам нечитабельного и оцениваемого «МФ» на заслуженную двойку УГ вроде «Синий, хвостатый, влюблённый»! Сплошные «О Боже, какой мужчина»! Я аж глаза протёр, не показалось ли мне, что на обложке МУЖСКОЕ имя. Но нет, не показалось. И таки да, ТАК мне шаблоны ещё никогда не ломали. И ХЗ, что теперь вообще тогда читать, если даже нормальная мужская литература уже превращается вот в это...