опасная профессия - писатель

Не пытайтесь повторять на практике.

Когда я сплю или болею

Или чего-то не пойму –

Стреляю в рот Хемингуэю,

Хемингуэю своему.

Он возмущается не слишком

Да и не очень-то с руки,

Когда нечеховским ружьишком 

Тебе разносит пол-башки.

И сразу ясно так и чётко 

Одной душою без мозгов 

Пишу хоть длинный , хоть короткий

Хоть для друзей,  хоть для врагов,

Хоть чёрту сильноволосату 

Про искупленье до конца,

Хоть высокоплощадным матом 

За  всё величие Творца.

Талант простреленный лютует,

В клавиатуре дырки жжёт,

И ест и спит в клавиатуре.

Пока «Конец» не наберёт.

Потом, со стен мозги растыкав,

Что подвернётся, кое-как,

Вливаем в череп с громким рыком

Азот пожиже и первак.

Эрнест с небес влетает в тело,

Почище всякого Христа,

И пулю достаёт умело 

У Пушкина из живота.

И понеслась! Втроём налили

Проснёшься поутру,  а уж

Опять они всю ночь палили

Четыре тома мёртвых душ...

Я Достоевского белее

Гляжу как в зеркале суёт

Два пальца в рот Хемингуэю 

Унылый Пушкин без хлопот.

Не важно, сплю или болею,

Но вот чего, я не пойму,

Несладко так Хемингуэю,

Хемингуэю моему?