Прости

Прости за то, что громко говорю.

Прости за то, что слишком ясно вижу.

Прости, что не расстались к январю.

Прости, что мне любить важней чем выжить.

За яблоко с ладони, за полынь,

За тень горы, похожей на индейца,

За сладость желтых августовских дынь,

За то, что никуда уже не деться.

Звонит в набат немолчная беда,

Горят дома, плывут по морю кони.

И нота «до» важней, чем нота «да».

И нота «ты» качается и тонет…

Нет правил для бесправной правоты.

Нет истины для тех, кто стал у стенки.

Я выбираю желтые цветы.

Топлю камин, топлю за рыбу деньги,

Лицом к лицу не вижу ничерта,

Ослепла как татарская царица.

Прости за то, что я всегда не та.

Прости, что не могу наговориться.