Из ненаписанного

Когда Главный переходил на «вы», ничего хорошего это обычно не предвещало.

- Сергей, вы который год у нас работаете? – спросил он, придав лицу строгое и озабоченное выражение.

- На прошлой неделе три года было, - ответил Серый и подавил вздох.

- Четвёртый год! – сдвинув очки на лоб, патетически возгласил Главный. – А до сих пор не вполне понимаете специфику нашего издания. Ну что это такое, а? Старушки какие-то, просят они там чего-то, обманывают их... Да этих старушек везде обманывают. Е-же-днев-но! Где скандал? Где сенсация? Ладно бы, кто-то одну из этих старушек, да... - Главный замялся и принялся тереть друг о друга пальцы воздетой руки, подбирая подходящую тему для сенсации. – Да топором! Из-за наследства. Или потому, что так велел сделать высший космический разум, явившийся убийце во сне. А у вас что? 

- Ну, Алексей Николаевич...

- Я пятьдесят второй год Алексей Николаевич! В общем так, Сергей, даю вам последний шанс. Или вы мне через неделю приносите нормальный материал, или мы будем вынуждены с вами расстаться.

- Но...

- Никаких «но»! Ступайте, время пошло.

На этот раз Серый не сумел подавить вздох и направился к выходу из кабинета. Обернувшись в дверях, он увидел, как Главный, раздражённо скомкав распечатку его статьи, швырнул её в корзину. Опустив голову, Серый тихонько прикрыл дверь.