Погода шепчет... Скрипка

Всем большой привет!

Погода нынче для наших мест просто пакостная. Холодно, мокро, мерзко... Бррр...

В такие дни муза сама нашептывает грустные истории.

Одной из них хочу поделиться с вами.

Мира Гром

Скрипка

— Нет, деда. Любви не существует. Это сказки. Люди не умеют любить. Они не помнят, что это такое, — заверял старика пятилетний малец, подружка которого пошла гулять с другим мальчишкой.

— Малыш, ты не прав... — Спокойно ответил старик, тепло улыбаясь в густые усы.

— Прав. Девчонки вообще не умеют никого ценить. Чуть что не по их — фить и убежали!

— Хочешь, я расскажу тебе, что видел собственными глазами? — дед отпил из чашки в горошек и смерил внука хитрым взглядом.

— Расскажи! — мальчик залез к нему на руки и приготовился слушать.

***

В нашем городе есть старый парк. Туда мало кто ходит. Когда я был молод, часто там появлялся. Ты же знаешь, как я люблю посидеть наедине со своими мыслями. Вот там я впервые их встретил. Хрупкую девушку с поразительными, небесно-синими глазами и кареглазого парня. Они всегда встречались там в одно и то же время. В шесть вечера. Сначала появлялась она со скрипкой, а потом приходил он. Они подолгу сидели на лавочке и о чем-то беседовали, а потом он просил:

— Сыграй мне!

— Что ты хочешь услышать? — спрашивала она.

— Может... времена года? — улыбался он.

Тогда девчонка брала скрипку и начинала играть... Оживало все: деревья, трава, дорожки... Ветер шелестел в листве... Все сливалось с ее музыкой и дополняло ее...

— Я так люблю, когда ты играешь для меня, хочу слушать тебя вечно! — всегда говорил он и нежно целовал ее в маленькую кнопочку носа...

И когда бы я ни пришел в парк, в любой день, в любую погоду... Они всегда были там...

Прошло два с половиной года, они расписались, но все равно после работы встречались на своем любимом месте...

Но, однажды они исчезли... Через неделю я узнал, что парень погиб в автокатастрофе. Что было с ней тогда, я даже представить себе не мог, но через четыре года попал под сокращение и долго не мог найти работу. Тогда я и устроился сторожем на кладбище.

Ночь. Огромное старое городское кладбище. Должно быть тихо, но тишину пронизывает плач скрипки. В темноте виднеется силуэт девушки. Это не музыка, это рыдания и скорбь. Я стоял и завороженно слушал, а утром мне сменщик рассказал, что она приходит уже четыре года. Приходит в любую погоду. Каждую ночь. Постоянно.

Прошло семнадцать лет, а она все приходила играть для него. Сторожа давно привыкли, но в один день у нас создалось впечатление, что она пришла в последний раз. Два дня она не появлялась, а на третий — рядом с тем, к которому приходила девушка, появился еще один холмик, который совсем скоро зарос ковром из пушистой травы...

— А вот теперь, мой мальчик, скажи еще раз, что любви не существует!

— Не могу, деда. Наверное, просто я ее еще не встретил...