Я куда-то улетаю, словно дерево с листа

Я люблю длинные предложения, они как мелкий надоедливый осенний дождик за окном, который, кажется, никогда и ни за что не закончится, а зачем, спрашивается, зачем он иначе вообще нужен, и пока дождик идет и идет, предложения можно писать и писать, слово за слово, буковка за буковкой, и тебе хорошо, и тебе свободно пишется и дышится, как, наверное, Пушкину в Болдино, куда он попал по недоразумению, но быстро освоился и кое-что даже написал своими длинными, а также короткими предложениями, поэтому я тоже пытаюсь писать длинные и короткие предложения, чтобы хоть чем-то быть похожим на Пушкина, впрочем, какая разница, можно ведь брать пример и с Лермонтова, и Грибоедова, и Салтыкова-Щедрина, и Достоевского, и Тургенева, и многих еще других, кто уже в могиле, кто писал длинные предложения и кого я не могу вспомнить, всех не упомнишь, что извинительно для моего преклонного возраста, тут главное, про себя ничего не забыть, где живу, свой адрес, возраст, таблетки, не запутаться при этом в длинных предложениях и вовремя поставить запятую, а потом после обеда, завтрак и ужина снова приняться за длинные предложения, хотя они и надоели уже порядком, как манная каша, но делать нечего, надо продолжать, пока есть еще силы и идет осенний мелкий противный дождик, хотя почему осенний, когда на дворе вроде как весна и в голове все перепуталось, а дождик всем нужен, и тогда он, оказывается, вовсе не противный, а просто мелкий и надоедливый, пусть себе идет на здоровье, сколько хочет, поскольку он на то и дождик, чтобы идти, а мы - чтобы писать о нем, даже если есть что писать о чем-то другом, не знаю, о чем.