Чёрные крылья

Кто я такой, чтобы быть нужным? У меня нет права быть нужным! Человечишко! Никчёмный и бесполезный. Жалкие потуги оставить после себя память. Зачем?

Я не хочу уйти бесследно!

Но и оставить о себе плохую память (что - самое простое) - тоже не желаю! Чтобы вспоминали обо мне с теплотой: был такой автор. Человек. Личность.

Смешно!

Я волен писать всё, что угодно, но сути это не изменит: я - ничтожество! Досрочно прогоревшая свечка! Свет и тепло которой ушли всуе. Спасибо! Кому? Я - человек достаточно образованный, чтобы понять, что я - спиваюсь. Сгораю, как свечка. Тихо и самосожалейно.

Пусть!

Жизнь такая.

Я такой.

Мир вокруг нас.

Семья.

Самые близкие и родные...

Здоровья им и долгих лет жизни!

Бог отвернулся от меня?

Отнюдь!

Я не верю в него!

Да...

Просто и доходчиво.

Слишком много того, что Добрый бы не сделал, будь Всемогущим.

Я не осуждаю.

И не демонопоклонник.

И даже - не суккубообожатель.

Но Тьма - вот она, всегда рядом, утешит и даст отдых истерзанному разуму! Стоит только закрыть глаза.

Нет, я не проповедую Тьму!

Отнюдь!

Каждый выбирает свой путь, дарованный только ему.

Кем?

Судьбой?

Нет!

Собственным выбором!

Иначе в чём смысл жизни? Если всё заранее предопределено, то зачем мы живём? Нафиг нам разум? Бездушные машины - вот были бы кто мы.

Но - нет. Я осознаю себя. Я - мыслю. Я чувствую. Разве это не жизнь?

Личность.

Бесследно канувшая в лета, как и многие другие - не такую судьбу хочу я!!!

Ха!

Судьба!

Пушкин!

Иван Грозый!

Пётр Первый!

Столыпин!

Владимир Мономах... Блок, Есенин, Высоцкий, Лермонтов, Булгаков, Глинка и многие другие...

Кто они для нас?

Личности или просто общепринятый набор букв? Пусть и со своей историей. Да, историей. Памятью. Но что им память? А что память тем, кого даже и не вспомнят теперь? Их больше нет. Будто и не было никогда.

Сделать что-то важное?

Или у меня чрезмерное эго, мания величия?

Ха!

Зачем жить, если не внести в этот мир что-то своё? Личное!

Тупое продолжение рода - да кому оно..? Холодно ли, жарко ли... Тоже важно...

Хм! А что память? Зачем?

Путое бахвальство, так свойственное Тьме!

Мысли путаются, а закрыть глаза - всё вращается и плывёт. Превращая меня в преждевременное ничто.

- Чтоб ты сдох! - желают мне раз в два-три дня за мои старания.

Наверное, вполне справедливо. Но ещё слишком рано! Терпите, пока я корплю над своим следом!

Следом, теряющемся в бесконечном множестве таких же.

Ничего...

Ничто не вечно!

И он придёт!

Тот день...