Весна

Что обычно пишут в те дни, когда зимний холод сменяется теплом весеннего солнца? Какое синее небо! Как щебечут птицы! Как быстро тают сугробы! 

Все так. И небо, в мелкой ажурной сеточке еще спящих ветвей (сегодня долго разглядывала причудливо изогнутые веточки тополей), и птицы (еще в холод возле дома гроздьями висели черные галки и грачи, а вчера деловито сновал дятел), и сугробы исчезают стремительно (обнажая грязь, собачьи артефакты и разливаясь огромными морями на тротуарах).

А еще сегодня День поэзии. 

Стихи странная материя. Они приходят сами, сами же и уходят. С тех пор, как стала читать классных поэтов современности (и тем более, когда читаю мастеров прошлых времен), поэтом себя не чувствую, в лучшем случае рифмоплетом.

Но вот, в честь праздника, одно из стихотворений десятилетней давности.

Мы отворачиваем счастье,
Мы привораживаем горе,
Руками вместе рвем на части,
Все то, что нам беречь бы стоит.
Считаем правильным и честным
С фальшивой радостной улыбкой
Всем говорить, как жизнь прелестна,
Своею хвастаться ошибкой.
Кто уходя, кто прячась в маску,
Мы не лишаемся надежды
И ждем, глядя вокруг с опаской,
Что станет хоть на миг как прежде.
А вдруг соединить удастся
Обрывки счастья в покрывало?
Мне лоскуток один достался,
Тебе второй. Начнем сначала?