Эхо жизни

   Что-то стал замечать, что в последнее время появилась какая-то обособленность от всего. Будто крохотным ручейком теку самостоятельно по водной поверхности могучей реки не в состоянии ни слиться с ней, ни повлиять на её течение. Да и как повлиять? Хоть и далеко не безразлично, что в её водах происходит... И желание писать посещает всё меньше. Жизнь становится всё негативнее. Словно эхо от происходящего.