Лицо войны. Стихи

Приветствую тебя Алиса в сказочной стране чудес...

Стеклянный Зверинец

посвящение:

науке.* ловкостью рук Зевса прикованной к голой скале мертвых цифр.

R.I.P.

Фиалковую ночь воем взрывают сирены,

За ними -- оборванные нити, вереницы теней... борозда...

Скомканные судьбы, бред и наваждение парят на ветру ароматом сирени.

Хочешь колдовать? -- вот звезда. вот старческая Хоттабыча борода.

Ощущая в гортани, как застряла бестолковая правда заурядно грубого помола,

Блуждая меж трех сосен, оглохнув от гула проезжающих мимо колонн,

Что мысли, что чувства -- одна и та же крамола...

Самое время основать клуб... или хотя бы -- салон.

В глубоком колодце стекла и метала

Беспрестанно бьемся рогами о запечатанную дверь.

Нет конца именно там, где нету начала,

В зачарованном кольце -- хоть убей... или в собственную смерть поверь.

В театре жизни -- одни абсурда пьесы

Лишь наглости и числам идем на поклон.

Безумству храбрых поем мы песни,

Нет, чтобы песням безумцев ставить заслон.

01.04. 2022

___

* как ведущий архетип Эпохи Просвещения именно наука должна вести к космополитическим ценностям, к миру, сотрудничеству и отсутствию границ. в то время как Зевс -- это система, структура и "жесткий порядок".

Кляп во рту тишины...

(из моей книги: "Андриана в Поисках  Смысла")

Грусть -- 

         и тоска отплыла.

Грудь --

         штурмом мысль взяла.

Вен --

         не слышно бреда.

Тень --

         тихо плоть обрела.

Стон --

        но не слышат глаза.

Вонь --

        и ноздрей тишина.

Грязь:

         и не видно земли.

Гроб --

         у побеленной стены.

Лап

          волчьих следы.

Кляп --

          во рту тишины...

Рук --

          белизна отцвела...

Круг --

          лишь квадрата дыра.

Смерть:

           и любовь не спасла.

Крест --

            чистой веры цена.

Ноябрь 2016

Безупречный век

(прогноз? или диагноз?)

Расслоение вен,

Раздвоение дорог,

Ослепляющий свет --

                            меж бровями.

И шелест теней  меж ушных роковин --

                                                дробями.

Цветастых мыслей -- назойливый огрызок.

Порог безумия так сладостно близок!

Поблекшей памяти беззубый оскал.

Отвергнутый ветер, что нам веками кожу ласкал.

Не наша вина...

Не нам  истории  разгребать завалы.

Или даже подвалы --

                       подсознания,

                                  что двигало нами,

Заставляя на нечеловеческих частотах пищать.

Видит Бог : не мы историю писали. --

                                        не нам было ей мешать.

Нам противилось время,

Мы взрывали пространство,

Прокладывая безупречные тонели

                                     - в никуда.

И дружно зубрили

        поперек ли, в длину ли --

                         нет единой правды:

                                     лишь одна лабуда.

***

А над землей

Вдали от взрывов, пыли и пальбы,

Вторя ударам сердца

Невесомо парили ангелы судьбы.

Расшифровывая почерк, всматриваясь в лица

Молча искали --

                      куда б приземлиться.

Роняя мелодий обрывки, сны и клевер

Ложились на южный курс --

                   возвращались на север...

01.04.2022

Я не верю...

(памяти В. Высокого)

Я не верю в честь --

Ценой в чужие муки

И когда можно лезть --

В глаза протягивая руки.

Я не верю в речь,

Когда нет дыхания -- одни лишь звуки.

Я не верю в смерть

Да и в жизнь после разлуки.

И в жаркий поток молитвенных слов:

Слова молитвы бывают так грубы.

Когда желтым выведена бровь.

Когда глиняные крошатся губы.

Я не верю в большинства закон.

И когда мне числа дышат в спину.

В блестательно-серую истерию и слухов флакон,

В пустотою движимую лавину.

И когда лепит плечи свет,

И когда давит глаза свобода.

Я не верю в руки "колдующие"  впереди сердец,

Я не верю в свободу без Бога.

Сентябрь 2004.