По эту сторону Вдохновения

Серо. 

Понедельник. 

Апрель, обманув выглянувшим за выходные солнцем и почти летней жарой, встретил мелкой моросью и пронизывающим зябким ветром. А стоило сделать пару шагов по мокрому асфальту, как небо обрушилось безжалостным ливнем. 

Серо и мокро. 

Зонт, конечно, забыт второпях. 

Во сколько я вчера лег? Вопрос риторический. Гораздо важнее — во сколько я сегодня встал. Опаздываю. Уже опоздал, и скоро на телефон начнет трезвонить нетерпеливое начальство. Электричка ушла, бежать больше нет смысла. Одежда мокрая насквозь, а вместо переживаний о том, как встретят неряху на работе, — мысли о горячем крепком чае. Но и они отходят на второй план вместе с безразличным шагом в такт аккордам музыки. 

Потому что Он давно тут. 

Никуда не делся со вчерашней ночи. Вплоть до утра шептал на ухо свой рассказ, доверившись моим рукам и клавиатуре. А сейчас идет рядом, невидим, но ощутим каждой частичкой души. 

И моя жизнь сливается с Его. 

Совсем другой — но в чем-то такой же, знакомой. У Него тоже есть работа. Те же серые будни, пусть и в иных декорациях. Он с рассветом снимает лагерь и вновь выходит на тракт — я закрываю квартиру и тащусь в офис. Он отвечает жизнью за каждое решение — я отвечаю… чем-то другим за каждую поставленную подпись или заверенную бумагу. Вопреки очевидному несоответствию, мы воспринимаем дни слишком одинаково. Для нас обоих — обыденность, привычки. 

Один и тот же дождь. 

Одно и то же утро. 

Утро, серость которого вдруг решил скрасить кто-то еще. 

Благодарный слушатель, способный воплотить на бумаге каждый шаг, каждый вдох, каждое слово. Кто-то, кто поймет, поддержит и никогда не перебьет. 

Рассказчик, который пустил в свой мир, позволил жить своей жизнью и дышать своим воздухом. А главное — дал право. Право стать первым, кто когда либо коснется этого мира, право показать его другим. 

И он не один. 

Когда и где они родились? Откуда приходят? Почему ко мне? Это вопросы, на которые нет и не будет ответа. Я просто не хочу его искать. Сколько ни философствуй об опыте жизни, влиянии чужих книг, окружения и идей, каждый из тех, кто честно и открыто поведал мне свою историю, — живой. Настоящий. Он здесь, рядом. Нужно лишь заставить других поверить в это вместе со мной. 

Это вдохновение? То, что заполняет душу чувствами далекими и совсем не связанными с моей реальностью, с этим дождем и недовольным начальством? Те слова, что рождаются в голове сами по себе и чужими, но знакомыми как никогда голосами требуют пустить их на бумагу? 

Возможно. 

Только его источник — совсем другое. Неиссякаемый, но конечный, как сама жизнь. 

Мое вдохновение — это они, герои. И каждую из их историй движет лишь одно: горячее искреннее желание знать, что же мне расскажут при новой встрече.

Несколько минут в электричке, несколько минут в метро, целый час в обед и каждый момент свободного времени, что достанется на работе и после. Когда придет время, Он сделает шаг вперед, пересекая невидимую черту, и руки сами потянутся к клавиатуре. Любой. Приближая историю к финалу, после которого останутся лишь теплая пустота и невыразимое желание вернуться.

___

В прошлом году писалось на один из этапов конкурса «Форт Боярд». Тогда давно набивал на телефоне в электричке, про себя матерясь на невольный холодный душ с утречка. Сейчас вот вспомнил, чуть поправил и выложил.