Про ЦА, "книги не для всех" или "для чего мы пишем кровью на песке, наши письма не нужны природе"(с)

А чего там, главное — взрыватель.:))

День пахнет порохом, день твой — он в дыме,
 И безнадежно свистя на свирели,
 С лета все снятся то дули, то дыни,
 Тают в апрелях твои акварели,
 Не принимая на веру, ей-богу,
 Темных инстинктов, семьи институты,
 Встала, как циркуль, на острую ногу,
 И провела роковую черту ты.
 Не дилетантом, но вором в законе,
 Буду представлен пред чистые очи,
 В стойле Пегаса татарские кони
 Очень надежно укрыты до ночи,
 Рифма ударит не точно, но рядом -
 Полифонически (слышишь? — Прокофьев!)
 Страсти шарахнут шрапнельным зарядом,
 Жертву отыщут осколки в окопе...
 Завтра ты влипнешь в любовь до упора
 (все было пресно, лишь музыка — с перцем)
 Это опасно — складировать порох
 В пору пожаров на уровень сердца...
 Я же, не взяв проездного билета,
 Скрипну засовом у стойла Пегаса,
 И как Дега, заболею балетом,
 И заменю колера, как Пикассо
 Только в полях голубых незабудок
 Будет молчать, улыбаясь однако,
 Странный кумир — удивительный Будда,
 Будет беречь вопросительность знака...

Аберрация памяти (есть ли фонтан на Фонтанке?)

В каждой женщине, может быть где-то зарыта актриса,
 В каждом доме, наверно, есть угол, хотя бы один,
 Ну а в каждом углу, очевидно, живет биссектриса,
 Я боюсь темноты, тараканов, мышей, а еще середин...
 Это значит, во мне поселилась непризнанность гения,
 (Да и в каждом из нас поселилась — в ком больше, в ком меньше),
 Если мне ты не веришь — иди, почитай у Тургенева,
 Он писал про прекрасных и чистых Тургеневских женщин...
 Мы живем хорошо, а еще есть у нас все, что нужно —
 есть дела и заботы, долги есть, друзья и враги,
 Будни есть и субботы, и редкая тихая радость —
 получать поздравленья и делать подарки другим...
 А еще есть четыре стены, в них надежно, как в танке
 (это я пошутил так, наверно, совсем не со зла)
 А еще, я б тебя пригласил погулять по Фонтанке —
 от угла до угла, от угла до угла, от угла до угла...
 И зачем каждый угол делить пополам биссектрисе? —
 Это брак, это мрак, это срам, это блуд, это бред...
 На углу, на Фонтанке, листы разложил живописец,
 Он за двадцать минут хоть с кого нарисует портрет...
 Он за двадцать минут намалюет глаза и улыбку,
 за какие-то двадцать минут схватит самую суть,
 На холсте зафиксирует все, что непрочно и зыбко...
 В этом тихая благость — сиди целый день и рисуй...
 Ах, богема — художник, поэт и актриса...
 Ах, судьба — проскитаться всю жизнь по углам...
 Был свой угол, но видимо, в нем завелась биссектриса,
 очень ловко она разделяет углы пополам...
 И мораль — никогда не берите с богемы примера.
 В нашей жизни гораздо важнее дела, а не чувства,
 Ну а сладкая жизнь — это все, извините, химера,
 для непризнанных гениев, для чудаков от искусства...
 Мне б полгода не стричься, а после — берет и палитра,
 Загрунтованный холст, скипидар, переносный мольберт —
 Это утром, а вечером — дамы, друзья и пол-литра,
 а еще я хочу научиться играть на трубе...
 Только мне уже поздно, увы, а тебе еще рано,
 мне не двадцать, и в сущности, мне надоела возня,
 Но, поскольку сидит живописец в углу у фонтана,
 он за двадцать минут нарисует тебя и меня