Один вечер из жизни Ленчика

Ура! У меня появился свободный вечер, долбануться. Это же я могу сесть за карту, или схему, или план начертить, синопсис написать.

*робкий голос несбывшихся мечт* может, ты лучше текст напишешь, м? А то, понимаешь, ты задумала трехтомник, а написала только первую книжку.

*голос самоненависти* которую еще и не читают.

Да-да, надо взяться за текст (открываю), так, что тут у нас? Ой, котик, привет, ты хочешь гладиться? Ну, посиди на руках. Так, о чем это я? Ах, да. Текст. Текст. Тееееекст. Как много текста. 15 алок. Ы-ы-ыть. Надо сделать чай!

(вернулась с кухни)

Ну вот я уже готова. В конце, блин, концов! Редактура часть создания книги, надо осилить. Да, скучно. (глоток чая). Да, бесит (хрумк печеньку).

- Мяу!

(покормила кота)

- Мияяяяяяяууууу!

(выгнала кота из комнаты)

*за дверь, глухо* - мьйау!

Включила Помодоро таймер, написала три абзаца, чай закончился.

Удалила три абзаца, потому что говно.

Вернула обратно, потому что жалко. Психанула, убрала из текста, но сохранила в заметках (вдруг пригодится).

Убрала несколько лишних "было", "себя" и "видимо".

Оставшиеся 14 алок текста давят, как надвигающиеся госы.

- Ладно! Начало текста я читала 100500 раз, наизусть знаю, возьму главу из середины! Вот! Точно! Там еще конь не валялся!

*открываю*

- Тэк-с, а этот кусок откуда здесь взялся? (листает три главы вверх) Блин, весь таймлайн полетел псу под хвост. Но если переместить это сюда, а вот это туда...

*полчаса сшиваю текст, аки плед*

- Во, теперь все ровно. Поехали дальше.

*внезапный приступ вдохновения*

- А не слишком ли это сложно для читателя? Надо о нем тоже думать!

*внезапный приступ ненависти к себе*

- С другой стороны, а с фига ли? Надо писать так, чтобы книга самой нравилась, а не бесила!

Перечитываю текст, который кажется мне то гениальным, то никудышным, забываю на время о редактуре, просто читаю, как будто это Игра престолов, погружаюсь в мир монстров, священных созданий, мертвых богов, охоты, чистых душ и оскверненных могил. Летаю вместе с воронами, выклевываю врагам глаза и выцарапываю гнилые сердца.

Сначала ноги наливаются тяжестью, за ними устают руки - все чаще промахиваюсь мимо клавиш. Клонит в сон. Смотрю на часы - прошло пять часов, час ночи, за окном идет снег.

Завтра все повторится. Я знаю. Завтра я опять выкину день в мусорку. Легко построить из маленьких камушком гору, сплавить ее горелкой, но как же потом тяжело сдвинуть ее с места! Подходишь раз за разом, отдаешь все силы. Потом запираешься в коморке, строя планы по сдвигу этой горы, пробуешь еще, но не хватает сил.

Как легко сочинять новое, писать сцены какие в голову взбредут в случайном порядке, но этот этап пройден. Так нельзя, собрать из текстового хаоса книгу еще сложнее, чем писать ее с нуля. Остается только сжимать волю в кулак и пробовать, пробовать, пробовать.