Жил-был поэт.

Жил-был поэт. Ну, не то чтобы поэт. Но рифмовал много и вдохновенно.

     А ещё этот рифмоплёт мечтал стать знаменитым. Так мечтал, что не то что бы готов был ради такого дела маму продать. Кому эта старая карга нужна? Но жертвовал, при этом, многим, можно сказать, что и всем: друзьями (примитивные неудачники!), любовью всей жизни (других баб что ли мало?). Даже этим. Ну, то, что внутри. Странным и непонятным где-то там, за грудиной. Вечно смущает, путает и сбивает с пути.

     И однажды свершилось. Заговорили. Стали судачить, завидуя и восхищаясь. Только радоваться этому триумфу было некому, потому что восхваляли совершенно другого человека.

     Вдохновенный рифмоплёт куда-то подевался по дороге к олимпу. 

     Ну, и хрен с ним. На носу очередная демонстрация публике своего богатого внутреннего мира и нетривиального взгляда на литературу. А завтра интервью. Тоже надо сказать за неслабое бабло. 

     Так что не до глупостей.