Про Вальпургиеву ночь ака Белтейн

Ощущение, что перестаю быть писателем. 

Не хочу оформлять настроение в слова.

Ночь Белтейна, как и хотелось, была у костра. И была гитара и хорошие певцы. Было пиво и вкусная закуска. Были деревья в зеленой дымке. Крошечные листочки и сережки на березах. Мистически-восковые, похожие на хрупких насекомых цветы ясеня. Кленовые цветы - бледно-зеленые, крошечные букетики... 

Был правильный ветер - холодный, несущий запахи талого снега. 

Было беззвездное ночное небо.

Было все, что надо.

А вот настроение... настроение было разное. Раньше удавалось погрузиться в тишину леса, почти услышать дальний бег колдовских коней, несущих Дивный народ из подземных зимовий. Теперь - нет. Теперь - только люди вокруг. Хорошие, все хорошие, но разные. Каждый со своим настроением.

И ощущение, что чего-то не хватает.

Может быть, я наконец-то стала взрослой? Нет, не похоже.

Скорее, дело в том, что мыслей и идей слишком много, они теснятся, не давая друг другу как следует оформиться. 

Поняла главное: теперь хочу говорить прямо. Не придумывать сказки, в которых мысли заворачивается в маскарадный костюм настроений, в дальние намеки, а просто говорить... 

Но это же - не литература, не так ли?

А это - вечер перед Белтейном, почти закат...