Сегодня умер мой лучший читатель...

Я сижу перед монитором и вижу первые семь слов написанные в поле. Солнце греет моё левое плечо, а волосы взъерошены, ибо я недавно встал с кровати. Нет желания писать, нет сил. Мой музыкальный плейлист постоянно норовит подсунуть мне грустную музыку, которую я стараюсь переключать, но когда играют веселые песни, на глазах всё равно образуются слёзы. 

Мир кажется ненастоящим. Он какой-то картонный, пластмассовый. Весь сегодняшний день превратился в абстракцию. Я до сих пор не верю, что это произошло. А ведь ещё вчера я по возвращении из бани ляпнул глупую шутку: "Ух и накопался же я могил". 

День Пустоты начался со слов матери: "Как там копалось?". Я не понимал, что происходит. Просто видел приятную тьму и ощущал присутствие ещё не отступившего сна. Следующие слова раскалённой иглой пронзили мой череп и угодили в мозг. 

"Сегодня умер твой дед".

И началось. Поначалу я был в шоке. Даже думать нормально не мог. Но вот я воткнул музыку в уши. Jim Yosef "Animal" и картинка в мозгу, в которой мой уважаемый читатель зашёл ко мне в комнату у уведомил меня, что в холодильнике полно чёрного шоколада. Я, конечно, не особый любитель этой горькой сладости, но я всегда уплетал его за обе щеки, ибо другого не было)

Началась Мэлани Мартинез с её "Tag, Tou're it" - я вспоминаю, как победил его второй раз за свою жизнь в шашки. Правда, он тогда был немного пьян. И слезы сами начинают впитываться в подушку. Как же сопливо, да? Такую трагедию устроил. 

Он был клёвым мужиком. Тихий, спокойный, мудрый. Критик из него - золотой самородок. Я помню, как отдал ему стопку листов А4 с начальными версиями своего романа. Тогда в бумаге было много матерных слов. Дедушка посмеялся и вернул мне листок, почерневший от правок (разумеется, мат он не трогал). И даже так я умудрился, исправив одни косяки, родить другие. Насчет книги: пока что не знаю, как писать. Разучился. Научусь через небольшое время и продолжу.

Цените своих близких. Успейте с ними наболтаться вдоволь и сделать много других дел. Я до сих пор жалею, что так и не смог одолеть его трезвого в шашки, не поговорил с ним о бытии. До сих пор жалею, что не показал ему свои новые произведения...