На самом деле это не стих

Однажды я стану старым.

Однажды я стану старым и тело покроют морщины.

Кожа совсем огрубеет, стану я некрасивым.

Будут презрительно хмыкать дети,

Смотря на глупого старика.

Будут крутить у виска соседи,

Говорить: "Совсем мужик без ума!"

Будет шептаться родня,

Желая в приют - может в дурку? - сдать.

Немощного, выжившего из ума,

Пожилого мужчину отдать.

Будут смотреть с жалостью и печалью.

Грустить, заботиться, переживать.

Просить следить за здоровьем,

На выходных приезжать.

Будут и внуки и дети...

И плакать они будут после смерти.

Однажды я стану старым.

И вспомнив, как был молодым...

Я усмехнусь с печалью,

Вспомню, как был боевым.

Припомню и то, как сидел ночами,

Как писал я нетленку свою.

Как не берег здоровье,

За сюжетом плетя сюжет.

Припомню и то, как однажды...

Коряво роняя строки,

Писал я неровно строфы,

Какого-то там стиха.

Стих это был хреновый,

Ну и хер с ним, на самом деле.

Пусть выступает оный,

Запиской себе самому.

Строфами о том, как сидел я однажды ночью.

Неровно ронял предложенья, забил совершенно на рифму,

Сбился со счета строф... И писал я одно и тоже.

Про то, как годы спустя... В один погожий денек... Однажды.

Однажды я стану старым и открою дурацкий стих.

И с горькими, мать их, слезами, вздохну.

Потому что однажды уже пришло.

А дальше как по шпоргалке:

Однажды я стал старым.

Тело покрыли морщины.

Кожа совсем огрубела...

И можно сто раз хорохориться,

В чатах писать, что "в сорок жизнь начинается!"

Бред это всё если честно,

Но никто себе никогда не признается!

Я знаю, на самом деле,

Что в сорок уже закат.

Солнце прошло на небе,

Длинный путь. Аккурат!

Я знаю, что стану старым.

И тело покроют морщины.

А может быть я уже.

Стал совсем некрасивым.