Разговор с текстом

Я пытаюсь тебя разобрать, разложить по широкой строке,
только звуки, увы, не те – как металл, что застыл в песке,
как поток, что ушёл под грунт. Это, видно, твой личный бунт?
Это, видно… Совсем ничего не видно. Я обманут и глуп,
словно пойманный в сети спрут, который отчаялся ускользнуть –
ни шевельнуться, ни продохнуть, потому что не чую суть,
потому что поверил в сон и не понял, как зыбок он.
Кто творец, тот и обречён – не рукою быть, а мечом.
Тот и глух, тот и нем, и слеп, у того вместо спальни склеп.
Тот потерян, сокрыт в песке и разбросан сквозь ритм в строке.
Я дописан тобою, забыт, завершён безвозвратно,
я проснулся и ожил – ты ещё спишь, но ты ставишь дату.

09.05.2022