Притча

Зимой дело было. Мороз - под тридцатник. Идет волк по лесу, жрать охота - зубы сводит.

- Дай, - думает, - к людям в село заскочу, может там перекушу чего.

Заходит, значит, в село, а там - глядь, петух пасется. Ну волк петуха - хвать и давай обратно, в лес, деру, только пятки сверкают. Тут люди из домов с вилами да топорами повыскакивали и за волком припустили. Волк от них, а они за ним. Волк от них, а они за ним. Сколько гоняли они волка - то мне неведомо, но догнали-таки и давай мордовать его, что есть мочи. Били-били, били-били, чуть весь дух не выбили. У волка терпение кончилось все это дело терпеть и молвит он человечьим голосом:

- Стойте, люди добрые, перестаньте, - говорит, - не нужно больше мордовать меня. Вот ваш петух - извольте, твари жадные, заберите обратно, подавитесь, пожалуйста.

- А на что нам петух? - люди отвечают. - Он кукарекал не по делу, достал всех - мочи нет. И так, и этак - каюк тому петуху.

- А за что, - волк вопрошает, - вы мордуете меня?

- Так ты ж - серый?

- Шары-то, - говорит, - протрите. Каким мне еще быть, коли я - волк? Был бы елкой - был зеленый, а так - серый.

- Вот за то, - люди отвечают, - мы тебя и мордуем, что ты - сер!

- А теперь захлопни варежку, - старшой их говорит, - нечего людей от дела разговорами отвлекать, им еще вставать рано, могилку тебе копать.

Притча в контексте блога не имеет смысловой нагрузки, просто сейчас ее придумал, чтобы вставить в роман "Гена Портер и Зловещие Мертвецы" и решил записать, пока не забыл.