На дне одна бурда...

Не день ли скоро Страшного суда?

Как погляжу на этих я каналий,

Вся бочка вытекла, на дне одна бурда, —

Невольно мысль приходит о финале.

     Мефистофель  ( "Фауст")

Когда умирает великий артист, ему всегда кажется, что гибнет театр. Искажённое игрой восприятие говорит ему, что больших актеров больше нет, молодежь - сера и никчемна, и стоящих пьес тоже нет. Да что там! Плачутся даже религии.  Раньше-то даже комары не жалили, а сейчас — тьфу, Кали-Юга повсюду! Даже старые вампиры иногда вспоминают, что раньше куснёшь - сплошной гемоглобин, а сейчас не кровь в людишках, а жидкое говно. 

Это все ерунда. Просто шедевры-то прошлого накапливаются, и создаётся ложное ощущение, что раньше жили сплошь таланты, а сейчас -  исключительно бездарности.  Но проходного шлака создавалось много во все времена, а осталось - лучшее из лучшего. Наши потомки тоже найдут некоторое количество хороших книг и фильмов нашей эпохи и тоже будут страдать, что раньше трава была зеленее.

 И если в тебе самом, несмотря на это понимание, тем не менее зреет странное ощущение... ммм... конца эпохи, кризиса идей и некоторой апокалиптичности,  то, перекрестившись, надо поинтересоваться чужим мнением. Оно обычно сбивает аберрацию. Есть у кого-то странное ощущение, что мир... словно состарился, и, как ветхое древо, перестал плодоносить?