У кого есть лишнее время?

Почему в сутках так мало часов? Я вообще ничего не успеваю, и это меня удручает. Хочется читать, но так же и сочинять самой, хочется рисовать, лепить, вязать, валять, хочется ещё иногда общаться с живыми людьми и выходить на улицу. А также не очень хочется, но нужно убираться дома, готовить еду, чтобы не склеить ласты, ходить в тот же магазин, шататься между стеллажей... Все время. 

А времени катастрофически мало. Каждый день я засыпаю в четыре часа утра, я знаю во сколько начинают петь птицы, ага, ровно в 2:30, на дереве, заводятся трели... 

Мало времени...

Вот бы, вытащить батарейки из своих настольных часов, и чтобы оно взаправду остановилось... Ха, мечтай... Поэтому давай быстрей, в темпе, активнее-активнее.

Последнее время я ушла с головой в чтение. Покупка новой книги меня дико волнует и даже возбуждает... Это странное чувство, раньше я его испытывала к людям, которые мне нравились. А сейчас я убрала из круга своего общения всех, кто высасывал мою душу и давно уже перестал доставлять все эти эмоции, а книги вдохнули снова в меня жизнь. 

Но я стала замечать, что становлюсь похожа на наркозависимую. Одна книга в сутки это вам не шутки. Каждый день. Но должна признаться, что после того, как я ставлю её готовенькую на полку, во мне словно становится больше уверенности. Прокачка головного мозга выдуманными мирами и вымышленными судьбами людей стала мне намного интереснее, чем пялиться в сериалы, хотя суть по сути одна и та же: выдуманные миры и вымышленные судьбы. 

Но даже в мире книг у меня происходят дилеммы. Я трачу время на то, чтобы выбрать что прочитать в первую очередь. Прыгаю от классиков до современников и обратно, от жанра к жанру, а время то идёт, «как песок сквозь пальцы», фу, как банально. 

Раньше читала в интернете... Век технологий, но черт возьми, электронной библиотекой не похвалишься перед родственниками и друзьями, для них это вообще ничто, да что тут говорить, для них и мои книги на полке то ничто. Но все же, когда кто-то проходит и смотрит на это великолепие, наверняка пробегает мысль о том, что, вот, молодец то, читает... 

Я всегда любила книги, наверное, поэтому и сама начала писать стихи и истории... Но так как времени очень мало, приходится выбирать что-то одно. Я устроила свой собственный марафон. С 30 мая моя коллекция пополнилась такими произведениями как:

Рей Бредбери «Вино из одуванчиков» и «451 градус по фаренгейту» 

Джонатан Сафран Фоер «Жутко громко и запредельно близко» 

Чак Паланик «Бойцовский клуб» и «Удушье» 

Стивен Кинг «Сияние» 

Брэм Стокер «Дракула» 

Кен Кизи «Над гнездом кукушки» 

Михаил Булгаков «Мастер и Маргарита» 

Лев Толстой «Анна Коренина» 

Колин Маккалоу «Поющие в терновнике» 

Сильванова и Малисова «Лето в пионерском галстуке» 

И сколько ещё всего я не читала... От этого мне страшно, но одновременно жутко интересно... А время все уходит и уходит. Боюсь не успеть.

Так что, друзья, если вы меня там где-то потеряли, то знайте, я пока не готова к разговорам. Читаю я. У меня нет времени.