Терпеть не могу Набокова-прозаика. Но...

Расстрел

Бывают ночи: только лягу,
в Россию поплывет кровать,
и вот ведут меня к оврагу,
ведут к оврагу убивать.

Проснусь, и в темноте, со стула,
где спички и часы лежат,
в глаза, как пристальное дуло,
глядит горящий циферблат.

Закрыв руками грудь и шею, —
вот-вот сейчас пальнёт в меня —
я взгляда отвести не смею
от круга тусклого огня.

Оцепенелого сознанья
коснется тиканье часов,
благополучного изгнанья
я снова чувствую покров.

Но сердце, как бы ты хотело,
чтоб это вправду было так:
Россия, звёзды, ночь расстрела
и весь в черёмухе овраг.

     Ведь недаром говорят, что поэзия - это чудо. Да, можно написать что-то вроде: "Я тоскую по своей земле, той, где я родился, я люблю её и страдаю от невозможности вернуться, увидеть снова цветущую черёмуху, кажется, я за это жизнь готов отдать..." А можно - короче и пронзительней:

Но сердце, как бы ты хотело,
чтоб это вправду было так:
Россия, звёзды, ночь расстрела

Уже мурашки по коже... А от последней строчки просто дыхание перехватывает:

...и весь в черёмухе овраг.