Уголок

Уголок  где - то в тихой глубинке,
словно снова у милого дома,
там опять так же всё,
по-старинке,
так тепло, так душевно, знакомо...

Там в момент налетает похмелье,
лишь ступаешь ногой на тропинку...
И кусты, с так пьянящей сиренью,
одуванчики, небо, травинки...

Под ногами лишь тропка, да кочки,
да цветки, как цыплята, желтя́тся...
Запятые... Тире...
Точки... Точки...
Нам ночами усталыми снятся.

Развивает кудря́ми берёзка,
словно де́вица ста́тна, краси́ва...
Это Детство! Его отголоски!
И сирень...
В ней особая сила!

Небо ярче, сине́е, игри́стей...
В целом, разве ж могло быть иначе?
И цветы под ногами цвети́стей...
Отчего же душа моя плачет?

Мне б туда!
Пробежать по тропинке!
Завернуть бы, вдруг, за угол дома...
Но, увы!
Лишь мечта, как былинка...
Всё ушло... Заросло...
Не знакомо...

Убегают дорожки - тропинки
очень быстро
из юности в старость,
и сменяются жизни картинки,
только в памяти эта осталась.

Художник Роман Божков