Шут

Что ж, пускай мне досталось не быть,

Сброшен импульс и нет виноватых,

Мне и вне бытия не забыть

На руке своей вен синеватых.

Всё же в колокол буду звонить

Правд нестыдных напялю вериги,

И занудством своим теребить

Продолжать буду лживые книги.

Я не буду, нигде и никем,

Смерч бездомный, пустая воронка,

Нерешённостью теорем,

Недописанною похоронкой.

На развилке вселенских дорог

В колпаке постою ещё годик,

Дурачиною для недотрог,

Для всеядных же-шут и уродец.

Чёрным чёрное я назову,

Остальное в цветное раскрашу,

И в стихах своих и наяву

Чумовой, фантазийной гуашью