Преследуя музу

Есть дороги, как змеи. Пока едешь по ним, они шипят, извиваются и норовят забросить тебя туда, куда тебе не нужно. От таких не знаешь, чего ждать. Есть дороги, как собаки. Золотистые ретриверы, холеные, послушные, с этими их лизучими пастями и глазами, как омуты преданности. Эти изо всех сил стараются быть полезными. Нам по ним не надо, там никогда ничего интересного. У нас сегодня третий тип. Угадаешь, какой? 

- Тигр? 

- Почти. Утконос. 

Он фыркает.

- Почему? 

- Потому что черт знает что.

Давненько мне не приходилось писать в электричках. Заткнув уши пустыми наушниками, примостившись с ноутом вкривь и вкось, так, что шевеляться только пальцы по клавиатуре - локти зажаты между массивными соседями по сиденью. Из всех моментов - этот. Из всех спокойных размеренных дней и вечеров, когда ты заперт дождем в четырех стенах и никто не мешает графоманить - чертово сейчас. Рассказ просыпается, встряхивается, хватает тебя за воротник и тащит за собой. И орет тебе в ухо, перекрывая стук колес и вообще все звуки этого мира. 

Игнор - без шансов. За массой лихорадочно записанных сырых строк - звук, ритм. Бьется сердце Джоя, звучит голос Эмилии, лает пес-поводырь по имени Море. Смеется слепой мальчик. Скоро они проявятся окончательно, и я вас познакомлю. 

А пока - слово за словом, я бегу за ними по дороге-утконосу.

 А как там ваше вдохновение?