Плохой-хороший человек

Мне было 13 лет. Тверская область. Городок Торопец. Там было много озер, сосновых лесов, церквей и баров, мало людей и совсем мало шума. Там родилась моя мама. Там жили мои бабушка и дедушка. Туда я приезжала на летние каникулы. Там были мои друзья – все мальчики, с девчонками я не дружила, и мы целыми днями гоняли на великах, бегали по городу, забирались в чужие огороды в поисках яблок и маленьких слив, купались и играли в футбол. Поэтому, многие истории моего становления произошли именно ТАМ.

Возле нашего дома находились бараки. Точнее, один вытянутый барак. В нём было несколько комнат с отдельными входами. В каждой комнате жили БОМЖИ. Это были люди, давно спившиеся, нелюдимые, без официального места жительства и работы. В общем, они жили не так, как жило общество в целом, хоть они и являлись частью этого общества, но для нас, детей, они были чем-то особенным. Дети вообще часто жестоки. Они жестоки не потому, что являются плохими людьми, а просто изучая этот мир, ты не можешь не столкнуться с его отрицательными явлениями и сам ты для полноценного развития переживешь и постыдные моменты и совершишь не мало плохих поступков, прежде чем научишься понимать, что такое хорошо и что такое плохо. Дети часто жестоки из-за размытого понимания таких вещей. Мы почему-то думали, что БОМЖИ не живут, т.е. вся их жизнь уже давно в прошлом, а сейчас они просто доживают. И нам, детям, можно было врываться в их помещения и делать там, всё, что угодно. Пить пиво, бросая бутылки там же, курить сигареты и тушить бычки о матрасы. А однажды я выбила стекло ногой, на спор.(зимой бараки не отапливались,понятное дело). Для нас этот дом был просто домом игр, а не жилищем людей, а БОМЖИ были тенями этого дома, тенями, о которых мы и не думали вовсе, во всяком случае, как о полноценных людях.

Но однажды всё изменилось. Это случилось почти в одно мгновение. Мы, как обычно, пошли с ребятами в барак, в ту комнату, где мы еще не были. Дверь разумеется, была не заперта и войдя в комнату мы не заметили ни каких отличий её от других комнат. Света нет, маленькое грязное окно, сама комната вытянутой, как гроб, формы. На полу лежал старый грязный матрас. Жителя комнаты не было и мы преспокойно уселись на матрасе, о чём-то беседуя. Нас было 4 человека. И тут я заметила, что в комнате есть ещё кое-что, чего не было в других помещениях. В дальнем углу лежала стопка каких-то бумаг, подойдя ближе, мы увидели, что это старые, пожелтевшие чёрно-белые фотографии. Мы взяли стопку и принялись разглядывать каждое фото. На них был изображён человек, похожий на нашего знакомого БОМЖА. Он был немного моложе и лучше выглядел. В руке у него была труба, а с ним рядом стояли такие же музыканты: целый оркестр. Были фотографии, где этот мужчина был с красивой девушкой, они улыбались. Мы словно просматривали всю его жизнь. И она ничем не отличалась от жизни других. ( Позднее мама рассказала мне, что БОМЖА зовут Юра, он играл в похоронном оркестре, был женат. Потом жена умерла, оркестр распался, Юра запил и стал бомжом, а так, вообще-то, он был музыкантом, как и я. Я же тоже училась играть на пианино…) В комнате воцарилось странное неловкое молчание. Словно, все разом поняли, что они в гостях, что всё это время мы делали что-то неправильное, что все эти люди, живущие здесь – они все очень даже люди, ещё как живые, еще ого-го чувствуют, а мы их обзывали… И было так трогательно, что этот пьяница всё потерял, всё пропил, продал, позабыл, наверное, но эти фотографии: всё, что у него осталось, он сохранил.Они не были просто разбросаны, они лежали аккуратной стопкой. Сколько же мест его жительства сменили эти фото, где только они не побывали и всегда лежали стопкой. Видимо, они ему важны, это его личная вещь. У БОМЖА личная вещь! У меня подошёл ком к горлу от сочувствия к тому, кого еще минуту назад я вообще не считала за человека. И не из-за жестокости, нет. Просто для меня было нормой считать, что есть люди, которые живут, а есть те, кто просто существует. Кстати, я не изменила своего мнения и сейчас, правда, изменились

критерии, по которым я так считаю и от социального статуса я теперь не отталкиваюсь, поэтому стыдно не было. Было лишь огромное чувство удивления, словно мы сделали для себя важное открытие.

Мы аккуратно сложили фотографии в стопку и положили её на место.

- Пойдёмте! - сказал кто-то из ребят.

Нам больше нечего было там делать. К тому времени Юра уже возвращался домой и в дверях мы с ним столкнулись. Он был беззлобным и просто молча прошел мимо нас в свою комнату. С тех пор мы не ходили в тот дом, а бомжа Юру я потом, если встречала, всегда называла только по имени. Так и сформировалось моё отношение к людям. Люди – это такие существа, которые до конца дней своих остаются людьми. Они не могут как-то меняться, может меняться лишь их образ жизни, но они люди, как я, или как ты. Есть люди хорошие, есть не очень хорошие, есть откровенное говно, но тоже люди. Есть такие люди, которые и на людей-то уже не похожи, есть люди с пустыми глазами, заросшими лицами, грязные и вонючие. Есть люди злые, ужасные, психически- больные, но тоже люди. Есть люди красивые, дорого одетые, но гнилые внутри, но тоже люди. Есть люди, которые никогда не поймут тебя, а ты никогда не поймёшь их, но они тоже люди. Есть люди, которые забыли, что они люди. А есть люди, которые всегда помнят, что они - люди. Есть разные люди. Об этом всегда стоит помнить, прежде чем ты захочешь нарушить чей-то покой или кого-то обидеть. Конечно, это может звучать примитивно, но с тех пор, мы стали добрее, а это важно.