Осколки разума. Хозяйка всех ткачей.
Автор: Бутузова Ирина
Резкий визг тормозов. Скрежет. Крики... Боль... Темнота.
Иногда он выныривал, но слышал рев сирен... чьи-то короткие указания. Снова боль... и снова тьма...
***
- Раны, слишком обширные, мы ввели его в искусственную кому...
Слова врача, слышались, словно через стену. Мир рухнул! Ее мир рухнул... Она была растеряна. Она была зла! Она была напугана...
***
Он шел по пустому коридору... По стенам висели яркие, живые картины, которые, казалось, сверкали изнутри. Тусклый свет от ламп под потолком, только усиливал впечатление.
Он подошел к одной поближе. Гобелен!? Нити переплетены так искусно. Узор, яркий и затейливый, казалось жил своей жизнью. Перетекал, вызывая странные образы в голове... Обрывки чьих-то мыслей, картинки чужих жизней...
Как на фестивале кино, он проходил все дальше и дальше, заглядывая в понравившиеся полотна.
Коридор закончился. Он на мгновение замер у двери, но толкнул и решительно зашел внутрь. Огромная зала, с кучей ткацких станков. Фигуры, расплывающиеся, перетекающие из одной формы в другую. Держащие в руках нити. И маленькая девочка в центре...
Он подошел ближе. Ошибся? Не девочка, старушка? Моргнул, - девушка... Помотал головой, - опять девочка.
- У нас гость? – странный шелестящий, без возраста голос закрался в уши, - Заходи, раз зашел.
- Где я?
- В моей мастерской, - в голосе проскочила ирония, - хочешь посмотреть?
Он замялся.
- Или спросить?
- Те картины, в коридоре...
- Да, - в голосе послышалось удовлетворение, - лучшие работы...
- Твои?
- Не совсем, - теперь и взгляд говорящего был направлен к нему, - Я лишь руки, а цвет, и тип нити – выбирают их хозяева.
«Так он встретил судьбу?» - холодные мурашки пробежали по спине, а голос продолжал:
- Это заблуждение, что я определяю судьбу, я лишь плету нити, а судьбу определяет выбор. К сожалению иногда чужой, но тем интереснее, не правда ли?
Существо подошло к одному из станков и поманило его к себе. Дрожа от странного возбуждения, он осторожно подошел... В руке была серая тускло светящаяся нить.
- Это полотно твое, присмотрись.
Он вздрогнул, и со страхом дотронулся до ткани. Проводя рукой по узору, в голове мелькали картинки из его жизни. Узелки, резкая смена цвета или фактуры – принятые решения? Пальцы коснулись серой нити...
***
- Мне нужно ваше решение. Будем отключать? – доктор упорно совал ей в руку ручку и какие-то бумаги.
«Отключать? Он умрет? Я должна это решить?» - мысли с ужасающей скоростью мелькали в голове. И только это позволяло держаться: не кричать и не сойти с ума. Она отдернула руку...
- Я не могу...
***
- Я умираю? – эта мысль не показалась ему дикой.
- Может быть, - существо вздохнуло, и, теряя к нему интерес, бросило на прощанье, - очень часто решаем не мы...
Он хотел сказать, спросить что-то еще, но уже никого не было. Только темнота, только ожидание...