Утро

Утро.

Встает за горизонтом солнца шар.
Коты лениво от лучей  горячих
мордахи отворачивают. Прячут.
А я смотрю на чудо, не дыша.

Вспухает огненное море. И небес
огромных море голубое раздвигаю
я взглядом. Он все дальше...убегает.
Конца нет небесам. А, может, есть?

Не знаю. Неба ширь вскружив, пьянит.
Нагретый воздух ощутимо тяжек.
Мой черный кот, как будто весь из сажи,
внезапно отвлечет : Пожра-ать гони!

За ним все остальные трое   котей
вплетают ор в рапсодию утра.
Я брошу им ошметки осетра.
Осетр откуда? Пойман. На болоте.

Да похрен, как зовется рыба та...
Тут утро, тут картина Возрожденья.
А рыба как зовется - мне до фени.
Я. Утро. И четыре жрут кота.

Есть в этом что-то от Великого Исхода
Незыблимое. Словно божья кровь.
Коты лишь заипали до икоты.
За осетром я на болото. Завтра. Вновь.