Александр Файнберг. "Изабелла"
Автор: ВекшаЭли Люксембургу
– Любимый мой...
– Любимая моя...
По улице, монистами звеня,
цыганка бродит, черная змея.
Звучат из окон пьяные гитары.
В проулках по-над зеленью оград
лучится изабелла-виноград.
И две души гуляют наугад.
И винный дух витает над кварталом.
– Любимая моя...
– Любимый мой...
Подвал прохладой дышит земляной.
Но устлан пол кошмою шерстяной.
В кирпичной нише две свечи пылают.
А юных губ вишневая смола
околдовала и с ума свела.
– Гореть, – сказала, – так гореть дотла.
И вспыхнуло божественное пламя.
– Любимый мой...
– Любимая моя...
Там, наверху, в цветах лежит земля.
На чьей-то свадьбе, трубками дымя,
играют на цимбалах молдаване.
Но их не слышат ни она, ни он.
Здесь тайна слез и счастья тихий стон.
Колоколов нездешний перезвон.
Седьмые небеса стоят в подвале.
– Любимая моя...
– Любимый мой...
Снежок летит над праздничной Москвой.
На площади – водоворот людской.
Текут вдоль мавзолея демонстранты.
Держа детей испанских на плечах,
они "Ура!" правителям кричат.
Но отчего-то все же по ночам
на Спасской все тревожней бьют куранты.
– Любимый мой...
– Любимая моя...
Лежит в руинах польская земля.
Европу оплели концлагеря.
В ночи поют летучие сирены.
А здесь, в подвале – стол да полка книг
хранят благословенный сон двоих.
И над кошмою осеняет их
жасмина дым и облако сирени.
– Любимая моя...
– Любимый мой...
Стал на колени муж перед женой.
Целует край рубашечки льняной,
за светлый дар благодаря планиду.
В сыром подвале на краю страны,
не зная ни проклятий, ни вины,
им сын явился за ночь до войны
под вечно золотой звездой Давида.
– Любимый мой...
– Любимая моя...
Еще тихи днестровские края.
Но вновь цыганка – черная змея,
С утра напившись, горе всем гадает.
Еще летают аисты окрест.
Еще светлы одежды у невест.
Но есть граница. На границе – Брест.
Над ним зарницы. Плачь, моя родная.
– Любимая моя...
– Любимый мой...
Обняться бы с отцовскою землей.
Но землю эту, лязгая броней,
уже терзают танковые рыла.
Прожить бы век свой, неба не кляня.
Не знать бы ни Рейхстага, ни Кремля.
Но в небе, громыхая и ревя,
сам бог войны кресты несет на крыльях.
– Любимый мой...
– Любимая моя...
В грязи осенней тонет колея.
Играет Вагнер. Над толпой паря,
валькирии врагу поют победу.
И к Богу вскинув черный свой кадык,
кричит цыганка. Но под этот крик
корябает стальной солдатский штык
звезду Давида на воротах гетто.
– Любимая моя...
– Любимый мой...
Прикладом – в спину. Лай сторожевой.
Вокзала копоть. Колокола бой.
– Молчи, молчи. Не говори ни слова.
В прощальном небе – стаи воронья.
– Я твой навеки.
– Я навек твоя.
Но хрюкнула арийская свинья.
И на вагонах лязгнули засовы.
– Любимый мой...
– Любимая моя...
Дивись, цыганка, черная змея.
Хоть разлучают всех концлагеря,
но эти двое выпали из правил.
Там, у печей, где смертная зола,
она его, живого, обняла.
– Гореть, – сказала, – так гореть дотла.
И вспыхнуло божественное пламя.
– Любимая моя...
– Любимый мой...
Блажен виновный не своей виной.
Так для чего ж роптать перед судьбой?
– Молчи, молчи. Не говори ни слова.
С чужой земли, не глядя больше вниз,
в свою родную улетая высь,
два дыма в небесах переплелись,
чтоб никогда не разлучаться снова.
– Любимый мой...
– Любимая моя...
Поклон тебе, молдавская семья.
Четыре года страх в сердцах тая,
ты укрывала мальчика-еврея.
Спасенный от петли и от свинца,
он вырос. Но с отвагою истца,
чтоб есть и пить за мать и за отца,
он двинул к берегам златого Рейна.
– Любимая моя...
– Любимый мой...
Бог с нею – с этой сытою страной.
Бог с ней, с ее повинной головой,
с ее богатством и ее гордыней.
Она, как Феникс, встала из руин.
Прекрасны Франкфурт, Гамбург и Берлин.
Но посмотри на это небо, сын.
Ты видишь два качающихся дыма?
Ты слышишь над собой колокола?
Жил на земле отец, и мать жила.
Так для кого ж хранит она – зола –
ту память, что святою именуем?
Но сын и головы не повернул.
К столу поближе он придвинул стул.
С усмешкой «Изабеллу» отхлебнул
и вилку ткнул в свиную отбивную.
– Любимый мой...
– Любимая моя...