Опала

Поэт жив, пока его читают. ЛА.

Игорь Мазуренко поэт

Была ужасная пора...

П.

Двадцать восьмой ноябрь бесснежен.

Зима апостольской улыбкой встречает осень.

Стройны в необлетевших султанах

шеренги зданий.

Ветер прохладен, нежен.

Медный цокот оболов, копыт

торжествен грозен.

Грош, сестерций, обол, талант -

в мерзлую землю. Кричи, археолог,

ногти ломая в кровь, - мой клад

полей осенних, походов,

озноба любви иголок.

Крик археолога, ворона нервный напев, -

что он услышал, увидел, узнал, присмирев, -

гвоздь, заржавевший в ладье,

тайно стремящейся выйти к воде

горького плена покоя?

Плачь, перевозчик, оболы со свистом за борт!

В пьянящих кущах сгорает последний оплот

славного плена. В другое небо

летит, кувыркаясь, последний обол.

Ангел! - железную дверь - на последний запор!

Небо - без всадников, лиц,

на ветру облетающих, птиц,

исчеркавших свинцовыми крыльями синь.

Небо - без облачной пены богинь, -

небо – нагое.

1985, II Игорь Мазуренко