Вспомнившееся.

Вспомнилось выражение деда, уже покойного. Аккурат на сороковинах и вспомнилось. О берёзах.

Для кого-то, берёза - символ Родины. Тут всё логично - на чужбине с этим деревом скверно дело обстоят. А для деда это символ смерти. Он всегда так говорил. Мол, берёза рядом - ко смерти это. Рядом с домом дедовским росла берёза, да. Высокая. И сейчас растёт. И не любил дед эту берёзу, никогда. И спилить её порывался всегда, особенно на старости. По малолетству я его не шибко понимал, утверждение это. А с годами дошло. Дерево, как дерево.

Мы все живём. Ходим в школу, институт, женимся или выходим замуж, работаем на ненавистных работах, делаем нелюбимые дела, прожигаем лучшие моменты жизни, занимаемся мнимым прогрессом, зарабатыванием денег или деградацией. И умираем. И по сути своей, после нас не шибко много остаётся. И мы по сути своей - ничто.

А берёзы эти блядские стоят. Стоят, высокие и не гнутся. Ни разу. И не помирают, и помирать не думают. И они, берёзы, всегда нас ведут по жизни — ибо они везде на нашей черноземной Родине.

И даже гробы, если они бюджетные, из тех, что тканью оббивают (а я сомневаюсь, что нас будут хоронить в других) — делают из берёзовых досок.

Везде они. Берёзы, разумеете. Распространённый вид. Такой же распространённый, как смерть.

"И ни Вены, ни вальса, ни пудры. И из старых берёз мутный гной..."