Проклятые
Автор: Алекс СэйлорВ социальной сети выпадает последнее уведомление,
В моих чертежах порочных мыслей увядает мнение,
Мнение о том, что проклят наш дом, наши поля, дикие берега,
секретные лабиринты снов, что сотканы из тысячи оков.
Умалишенный силуэт падает с обрыва,
Решаясь передать привет своему отцу из солнечного Крыма,
Мы летим с тобой проклиная день отчизны, когда в небесах стало слишком много дыма.
Вэйберы курят наркоту не представляя что одну за одной жизнью разрушают свою жизнь проклиная привыканием,
Но что-ж до свидания, я видел их в гробу, спящими в снегу, что в мире нет отчаяния,
Они летали высоко, не зная опознания, вещи на цепи солнечного внимания,
ты не в курсе но пойми, это всё не понимание.
Сердце потихоньку уходит в берег юности, стучит как фольга по кухонной плите,
Словно ужин новый сел на берег лазуритовый, ты искал ответ, но чёрт не палите вы.
Я сказал тебе привет, ты не знаешь предрассудка, моя жизнь эксперимент,
Ты живёшь днями в сутках, моя личность экскримент личного расстройства,
А твоя жизнь существование личности внутри весёлого устройства.
Знаешь дева принципы скрывала, чтобы накормить принца, себя всю жизнь она проклинала,
Но любовь была навечно, да и он и не узнал, что она кого то в баре соблазняла.
Дети подросли, сердцу не прикажешь, родители ушли, а слёзы остаются,
Причины следственной любви, а в горе словно в ложе, в ложной ложью лживой той весны ты затекала дрожью.