О почерке

У меня ужасный почерк,

Пляшут буквы, едут строчки,

В этой пляске хаотичной, 

Нестабильны даже точки.

«Что-то с нервною системой,

– говорила тетя Зина, –

Связь нейронов, цепкость пальцев,

Все врожденная картина».

«Не усидчива, старанья

Не хватает вашей детке, –

Намекала Марь Иванна, 

Не согласная с соседкой, –

Для других же существуют

И линеечки, и клетки, 

Ваша пишет, как придется,

Словно машет в поле веткой».

Мама охала, вздыхала

И смирилась постепенно:

«Ну, не всем же в каллиграфы,

Проживешь с обыкновенным».

«Всем прекрасна ты, Наташа,

– улыбались мне подружки, –

Только преподу наш список

Не пиши, оставь Катюшке.

Наш Василич нравов старых,

Помнит перьевые ручки,

Не поставит нам зачета 

За такие закорючки». 

Мрачный парень в черной кепке,

Заглянул на нашу пару,

Он держал в руках тетрадку: 

«Кто хозяин, не видали?» 

Ярко-синяя обложка,

Буквы пляшут тарантеллу –

Угадайте, чья такая»?

«Ой, спасибо», – подлетела. 

Ты в улыбках скуп без меры,

Мой застенчивый Антошка,

И приносишь мне в подарок,

Не букеты, а картошку. 

Но купилась лестью тонкой,

Комплиментом между строчек:

«Ты отличная девчонка,

У тебя прекрасный почерк".