Мысли прыгают

А давайте таки порассуждаем «о жанрах». В смысле, одни тут ратуют за твёрдую НФ, другие – апологеты «классической фэнтези», чтобы с этими… ну как их… всякими эльфами там, орками, рыцарями и драконами, третьи на дух не переносят РПГ или ЛЫР и гнобят друг друга нипадецки, так что пух и перья во все стороны, бояръаниме какой-то появился, маго-манго или как его ещё называют, но это же всё всего-навсего картинка, антураж, декорации и задник, да можно восхищаться мастерством художника-декоратора и разукрасом кулис, шитьём костюмов, а бывает минималистическое решение и драная джинса…

Но всё равно главным остаётся столкновение характеров, темпераментов, интеллектов. И рояли в кустах.

Или бывает что-то ещё?

Ну в смысле «самое главное», что делает произведение произведением.
Ну язык, оно таки да, но язык - это инструмент, в руках мастера он поёт и плачет, стонет и рокочет, выделывает тремоло и кульбиты, а в неумелых хрюкает и квакает. И да, это тоже важно.

Дамы и господа, милостивые государи и государыни, а известно ли вам, что некоторые тексты пишут на клочках бумаги, некоторые на ярких баннерах с голой, ну ладно полураздетой девицей, а некоторые на гербовой бумаге, с завитушками и кренделями… ещё бывают, бывают же шифровки «Юстас-Алексу» или наоборот. И все они несут месседж. Простой по сути месседж, мол дай денег, дай денег... Оставайтесь на линии, ваш звонок очень важен для нас, нам очень нужны ваши деньги.

Мораль же проста:
В движении - жизнь. Во всех смыслах. 

Сперва  думал типа написать эдакое ндравоучение… но… мысли прыгают…

Вот чего вспомнилось-то

Вчера Игоря Доминича не стало... Светлая память...

В этом доме, по утрам, играет музыка -
Только я ее не слышу, так как вечно там
То составы за окном грохочут грузами,
То, о чем-то, за стеною плачет женщина.
То соседи наверху гуляют истово,
То я сам в сердцах кота пинаю, Мурзика...
В этом доме, по утрам, играет чистая,
Еле слышная и неземная музыка.

В этом доме, по утрам, играет нотами
То ли ветер, то ли белый цвет черешневый.
Но не слышу. Поезда гудят под окнами,
И о чем-то, за стеною, плачет женщина.
Пусть соседи наверху утихли вроде бы,
Да и Мурзик под столом сидит мурлыкая...
В этом доме, по утрам, звучит мелодия,
Еле слышная, нездешняя, великая.

В этом доме, по утрам, по чутким клавишам
Кто-то просто проведет рукой божественной...
Я не слышу их пока еще, но, кажется,
За стеною перестала плакать женщина.
И уснула, всласть наплакавшись. И в сумерках,
Предрассветных, тепловоз вздохнул участливо...
В этом доме, по утрам, играет музыка.
В этом доме все когда-то будут счастливы. 

07.01.2014 Ирина Шахрай Запись 2006г.

Памяти Поэта