Пустошь. Слово тринадцатое

Шел Черный Латник медленно и мерно.

Свивалось, гнулось, корчилось пространство,

Стекая по броне его химерной.

Казался воплощеньем постоянства

Он в круговерти ярого буянства.

Брусчатку глиной мяли сабатоны,

Вслед пузырями пучились фронтоны,

И выгибались деревца с жеманством,

Достойным лучших вычур дам бонтонных.

Вхлёст ветер бил в стекло фрамуг оконных,

В нем колотился ужас трав газонных, 

А призраки шальной семерки конных 

Неслись по крышам с залихватским свистом

И рвеньем озорным нимвродов истых.